Fernando Pessoa (1888-1935), en af de største portugisiske forfattere, er især kendt for sine heteronymer, og nogle af de navne, der hurtigt falder mig ind, er Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis og Bernardo Soares.

Ud over at udtænke en række digte med ovennævnte heteronymer underskrev digteren også vers under sit eget navn. Han er en af modernismens nøglepersoner, og hans produktive vers mister aldrig deres gyldighed og fortjener altid at blive husket.

Her er nogle af de smukkeste digte af den portugisiske forfatter, og vi håber, at I alle vil nyde at læse dem!

Monument for Fernando Pessoa i Lissabon

1. Poema en línea recta, af den heteronyme Álvaro de Campos

Pessoas måske mest roste og internationalt anerkendte vers er versene i "Poema en línea recta" (Digt i en lige linje), et omfattende værk, som vi stadig i dag identificerer os dybt med.

De følgende vers er skrevet mellem 1914 og 1935. Under læsningen bliver vi opmærksomme på, hvordan heteronomisten opfatter samfundet og kritiserer det, idet han iagttager og adskiller sig fra sine omgivelser.

Her finder vi en række fordømmelser af de masker, den falskhed og det hykleri, der stadig er gældende i samfundet, og digteren bekender over for læseren sin utilstrækkelighed over for en moderne verden, der fungerer ved hjælp af skuespil.

Digtet skaber et panorama af det poetiske emne, men også af det portugisiske samfund, som forfatteren var en del af.

Jeg har aldrig mødt nogen, der nogensinde er blevet slået til plukfisk.

pinde.

Alle, jeg kender, har været en mester i alting.

Og jeg, så mange gange foragtelig, så mange gange beskidt,

så mange gange modbydelig,

Jeg, så ofte uigendriveligt parasitær,

utilgiveligt beskidt,

Jeg, som så ofte ikke har haft tålmodighed til at bade,

Jeg, som så ofte har været latterlig, absurd,

at jeg offentligt har snublet på tæpperne i den

ceremonier,

at jeg har været grotesk, ondskabsfuld, underdanig og arrogant,

at jeg har været udsat for krænkelser og har holdt mund,

at når jeg ikke har holdt min kæft, har jeg været endnu mere latterlig;

mig, at jeg har virket underlig på hotelpigerne,

Jeg, som har bemærket blink blandt bærerne,

Jeg, som har lavet nogle økonomiske numre og har lånt

uden betaling,

Jeg, som i det øjeblik, hvor slaget blev givet, dukkede mig ned

uopnåelige slag;

Jeg, som har lidt under småtings kvaler

latterligt,

Jeg er klar over, at jeg ikke har nogen jævnaldrende i dette i hele

verden.

Alle de mennesker, jeg kender, som taler til mig

Han har aldrig gjort noget latterligt, han har aldrig været udsat for en fornærmelse,

var aldrig andet end en prins - alle sammen prinser - i livet....

Jeg ville ønske, jeg kunne høre en menneskelig stemme

at tilstå ikke en synd, men en skændsel;

der talte, ikke vold, men fejhed!

Nej, de er alle sammen Ideal, hvis jeg hører dem, og de taler til mig.

Hvem er der i denne verden, der vil tilstå over for mig, at han eller hun har

nogensinde været modbydelig?

O I prinser, mine brødre!

For fanden, jeg er træt af halvguder!

Hvor er der mennesker i verden?

Er jeg det eneste ondskabsfulde og vildledte væsen på jorden?

Kvinderne har måske ikke elsket dem,

de kan være blevet forrådt; men latterligt, aldrig!

Og jeg, som har været latterlig uden at blive forrådt,

Hvordan kan jeg tale med mine overordnede uden at tøve?

Jeg, som har været modbydelig, bogstaveligt talt modbydelig,

modbydelig i den onde og modbydelige betydning af modbydelighed.

2. Lisbon revisited (1923), af den heteronyme Álvaro de Campos

Det lange digt "Lisbon revisited", skrevet i 1923, indeholder en poetisk stemme, der er ekstremt pessimistisk og ude af trit med det samfund, han lever i.

Versene er præget af udråb, der er udtryk for oprør og negation: det poetiske "jeg" antager undertiden det, som det ikke er og ikke vil have. Subjektet afviser en række gange sit samfund. Vi identificerer et vredt og mislykket poetisk "jeg", der er oprørsk og skuffet.

Gennem hele digtet ser vi nogle modsætningspar, der sammen lægger fundamentet for forfatterskabet, dvs. vi ser, hvordan teksten er bygget op af kontrasten mellem fortid og nutid, barndom og voksenliv, det tidligere liv og nutiden.

Nej: Jeg vil ikke have noget.

Jeg sagde, at jeg ikke vil have noget.

Lad være med at drage forhastede konklusioner!

Den eneste konklusion er at dø.

Lad være med at give mig æstetik!

Du skal ikke tale til mig om moral!

Metafysik er udelukket!

Du skal ikke reklamere for komplette systemer over for mig, du skal ikke opstille erobringer for mig.

Om videnskaberne (om videnskaberne, min Gud, om videnskaberne!).

Af videnskaberne, af kunsten, af den moderne civilisation!

Hvad har jeg gjort alle guderne ondt?

Hvis I har sandheden, så hold den for jer selv!

Jeg er tekniker, men jeg har kun teknik inden for teknikken.

Ellers er jeg skør, og det har jeg al mulig ret til at være.

Med al mulig ret til at være det, hører du?

Du skal ikke tage pis på mig, for Guds skyld!

Ønskede de mig gift, meningsløs, hverdag og skattepligtig?

Ønskede de det modsatte af dette, det modsatte af noget som helst?

Hvis jeg var en anden, ville jeg give dem alle glæde.

Så vær tålmodig, som jeg er!

Gå ad helvede til uden mig,

Eller lad mig gå ad helvede til alene!

Hvorfor skal vi gå sammen?

Rør ikke min arm!

Jeg kan ikke lide at blive rørt på armen, jeg vil gerne være alene,

Jeg sagde, at jeg er en enspænder!

Ah, hvor er det dog irriterende at ønske, at det skal være fra virksomheden!

Åh, blå himmel - den samme som i min barndom,

Evig, tom, perfekt sandhed!

Åh, bløde forfædre og stumme Tajo,

En lille sandhed, hvor himlen afspejles!

O bitterhed genopstået, Lissabon fra før i tiden i dag!

Intet du giver mig, intet du tager fra mig, intet du er, som jeg føler!

Lad mig være! Jeg kommer ikke for sent, jeg kommer aldrig for sent...

Og mens afgrunden og stilheden er der, vil jeg være alene!

3. Fernando Pessoas autopsykografi

Det korte digt "Autopsychography", som blev skrevet i 1931, blev offentliggjort året efter i tidsskriftet Presença et vigtigt medium for den portugisiske modernisme.

I kun 12 vers fortæller digteren om sit forhold til sig selv og til skrivningen, og i virkeligheden fremstår skrivningen som en holdning, der styrer subjektet, som en væsentlig del af dets identitetsdannelse.

I alle versene omhandler digtet både det litterære skabelsesøjeblik og læsernes modtagelse, idet det redegør for skriveprocessen (skabelse - læsning - modtagelse) og inddrager alle deltagere i handlingen (forfatter - læser).

Digteren er en pretender.

Han lader som om, han er så fuldstændig

der endog lader som om, det er smerte

den smerte, han virkelig føler.

Og dem, der læser, hvad han skriver,

de føler, i den læste smerte,

ikke de to, som digteren lever

men det, som de ikke har fået.

Og så går den sin vej,

distraherende årsag,

det tog uden egentlig destination

som kaldes hjertet.

4. Tabaquería, af den heteronyme Álvaro de Campos

Et af de mest kendte digte af den heteronyme Álvaro de Campos er "Tabaquería", et langt digt, der fortæller om digterens forhold til sig selv i en verden i hastigt tempo og om hans forhold til byen i hans historiske øjeblik.

De følgende linjer er blot et fragment af dette lange og smukke poetiske værk, der blev skrevet i 1928. Med et pessimistisk synspunkt ser vi digteren nærme sig temaet desillusionering ud fra et nihilistisk perspektiv.

Det ensomme subjekt føler sig tomt, selv om han antager, at han også har drømme. I alle versene kan vi konstatere en kløft mellem den nuværende situation og det, som subjektet gerne ville have, mellem det, han er, og det, han gerne ville have. Digtet er bygget op på grundlag af disse forskelle: i erkendelsen af hans virkelige sted og i klagen over den store afstand, der adskiller ham fra hans ideal.

Jeg er ingenting.

Jeg vil aldrig blive noget som helst.

Jeg kan ikke ønske at være noget som helst.

Bortset fra det har jeg alle drømme i verden.

Vinduer i mit værelse,

en fjerdedel af en af de millioner i verden, som ingen ved, hvem de er

(og hvis de gjorde, hvad ville de så vide?)

Vinduer, der vender ud mod en mystisk gade, som konstant krydses af mennesker,

gade, der er utilgængelig for alle tanker,

virkelige, umulig virkelige, sikre, ukendte sikre,

med mysteriet om tingene under stenene og væsenerne,

med dødens, der tegner våde pletter på væggene,

med den skæbne, der fører til, at alting bliver kørt på ingentingets gade.

I dag er jeg overbevist, som om jeg kender sandheden,

klar, som om han var ved at dø

og havde ikke mere broderskab med tingene end et farvel,

og en række tog i en konvoj paraderer foran mig

og der lyder en lang fløjte

inde i mit kranie

og der er et ryk i mine nerver og et knæk i mine knogler i starten.

I dag er jeg forvirret som en, der har tænkt og fundet og glemt,

i dag er jeg splittet mellem den loyalitet, jeg skylder

til Tabaquería på den anden side af gaden, som en rigtig ting på ydersiden,

og følelsen af, at alting er en drøm, som en virkelig ting indeni.

Jeg fejlede i alt.

(...)

Jeg har i mit hypotetiske bryst taget flere humaniteter end Kristus til mig,

Jeg har i hemmelighed tænkt på flere filosofier end dem, der er skrevet af Kant.

Men jeg er og vil altid være den, der er på loftet,

selv om jeg ikke bor der.

Jeg vil altid være den, der ikke er født til det.

Jeg vil altid bare være den, der havde nogle kvaliteter,

Jeg vil altid være den, der ventede på, at døren skulle åbnes foran en væg, der ikke havde nogen dør,

den, der sang uendelighedssangen i et hønsehus,

som hørte Guds stemme i en blind brønd.

Tror du på mig? Ikke på mig, ikke på noget som helst.

Naturen udgyder sin sol og regn

på mit brændende hoved og lade vinden ruske mit hår

og lad så komme, hvad der skal komme eller skal komme eller ikke skal komme.

Stjernernes hjerteslaver,

vi erobrer verden, før vi står ud af sengen;

vi vågner op, og det bliver uigennemsigtigt;

vi går ud på gaden, og det bliver fremmedartet,

er jorden og solsystemet og Mælkevejen og det uendelige.

(...)

Ejeren af tobaksforretningen dukker op ved døren og sætter sig op ad døren.

Med ubehag for den, hvis nakke er vredet,

Med en forvredet sjæls ubehag ser jeg det.

Han vil dø, og jeg vil dø.

Han vil forlade sit tegn, og jeg vil forlade mine vers.

På et tidspunkt vil etiketten dø, og mine vers vil dø.

Senere, på et andet tidspunkt, vil de dø den gade, hvor skiltet blev malet.

og det sprog, som versene blev skrevet på.

Så vil den gigantiske planet, hvor alt dette skete, dø.

På andre planeter i andre systemer er der noget, der ligner de mennesker

vil fortsætte med at gøre verslignende ting,

svarende til at bo under et butiksskilt,

altid en ting mod en anden ting,

altid det ene er lige så ubrugeligt som det andet,

altid det umulige lige så dumt som det virkelige,

altid baggrundens mysterium lige så sikkert som overfladens mysterium,

altid det ene eller det andet eller hverken det ene eller det andet.

(...)

(Hvis jeg skulle gifte mig med vaskepigens datter

måske ville jeg være glad).

Jeg rejser mig og går hen til vinduet.

Manden forlader tobaksforretningen (har han sine småpenge i sin buksetaske?),

Ah, jeg kender ham, det er Estevez, som ignorerer metafysik.

(Ejeren af tobaksforretningen står ved døren).

Estevez, der er bevæget af et spåkoneinstinkt, vender sig om og genkender mig;

han vinker til mig, og jeg råber "Farvel, Estevez!", og universet

er genopbygget i mig uden ideal og håb

og ejeren af tobaksforretningen smiler.

5. Dette af Fernando Pessoa

Signeret af Fernando Pessoa selv og ikke af hans heteronymer, "Esto", udgivet i tidsskriftet Presença i 1933, er et metallitterært digt, dvs. et digt, der handler om hans egen skabelsesproces.

Digteren lader læseren observere tandhjulene i opbygningen af versene, idet han nærmer sig og skaber affinitet med publikum. Det er tydeligt, hvordan subjektet i versene synes at bruge fornuftens logik til at konstruere digtet: versene opstår med fantasien og ikke med hjertet. Som det fremgår af de sidste linjer, overlader digteren til læseren den nydelse, der opnås gennem denskrivning.

De siger, at jeg simulerer eller lyver

Nej.

Jeg føler simpelthen

med fantasi.

Jeg bruger ikke mit hjerte.

Hvad jeg drømmer, og hvad der sker med mig,

hvad jeg mangler eller har færdiggjort

er som en terrasse

der fører til noget andet.

Den er sød.

Det er derfor, jeg skriver i midten

af det, der ikke står,

fri fra min trældom,

alvorlig end den ikke er.

Mærk? Mærk hvem der læser!

6. Triumfod, af den heteronyme Álvaro de Campos

Gennem tredive strofer (kun nogle af dem er præsenteret nedenfor) ser vi typiske modernistiske karakteristika: digtet viser tidens bekymringer og nyheder.

Udgivet i 1915 i Orpheu Vi ser f.eks. hvordan byen og den industrialiserede verden gennemgår en smertefuld modernitet.

Versene understreger tidens gang, hvor gode forandringer medfører negative aspekter. De påpeger, hvordan mennesket ophører med at være stillesiddende og kontemplativt, for at blive produktivt og fordybet i den daglige fart.

I det smertefulde lys fra fabrikkens store elektriske lamper,

Jeg har feber, og jeg skriver.

Jeg skriver tænderskærende, voldsomt for denne skønhed,

Denne skønhed var helt ukendt for de gamle mennesker.

O hjul, o tandhjul, o tandhjul, evige r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r!

Stærk spasme holdt tilbage fra mekanismerne i raseri!

I raseri udenfor og indeni mig,

For alle mine udstoppede nerver,

For alle de papiller ud af alt, hvad jeg føler!

Mine læber er tørre, åh, hvor moderne lyde,

Fra at høre dem for tæt på,

Og mit hoved brænder af lyst til at synge for dem med overskud

Udtryk for alle mine fornemmelser,

Med et moderne overskud af jer, åh maskiner!

I feber og ser på motorerne som en tropisk natur

-Store menneskelige troper af jern og ild og styrke.

Jeg synger, og jeg synger nutiden, men også fortiden og fremtiden,

Fordi nutiden er hele fortiden og hele fremtiden.

Og der er Platon og Vergil inde i maskinerne og de elektriske lys.

Kun fordi Vergil og Platon eksisterede og var mennesker,

Og stykker af Alexander den Store måske fra det halvtredsindstyvende århundrede,

Atomer, der må have feber i Aischylos' hjerne i det hundrede århundrede,

De kører på disse drivremme og disse stempler og disse svinghjul,

Brølende, kværnende, hvæsende, klemmer, stryger,

Overkaresserer min krop i et enkelt kærtegn til min sjæl.

Ah, at kunne udtrykke alt, som en motor udtrykker sig!

Vær komplet som en maskine!

At kunne gå triumferende gennem livet som en nyere bil!

At være i stand til i det mindste fysisk at trænge ind i mig fra alt dette,

Flå mig helt op, åbne mig helt, gøre mig porøs

Til alle duftene af olier og varme og kul

Af denne fantastiske, sorte, kunstige og umættelige flora!

Broderskab med al dynamikken!

Promiskuøs delagent-raseri

Fra jern og kosmopolitisk hjulets rulning

Fra de kraftige tog,

Om skibes lastbærende arbejde,

Om kranernes langsomme, smidige drejning,

Fra den disciplinerede tumult på fabrikkerne,

Og fra drivremmenes hvæsende og monotone kvasistilstand!

(...)

Nyheder passez à-la-caisse, store forbrydelser-

To kolonner, gå til den anden side!

Den friske duft af trykfarve!

De plakater, der for nylig blev sat op, er våde!

Vients-de-paraitre gul som et hvidt bånd!

Hvor jeg dog elsker jer alle sammen, alle sammen, alle sammen, alle sammen,

Hvor jeg dog elsker dem på alle måder,

Med øjnene, ørerne og lugtesansen

Og med berøring (hvad det betyder for mig at mærke dem!)

Og med den intelligens, de får til at vibrere som en antenne!

Ah, alle mine sanser er misundelige på dig!

Sukker, damptræsningsmaskiner, fremskridt i landbruget!

Landbrugskemi, og handel næsten en videnskab!

(...)

Masochisme gennem maskinisme!

Sadisme af jeg ved ikke hvad moderne og mig og hubbub!

Up-la ho jockey, du vandt Derbyet,

Bid din tofarvede hætte mellem tænderne!

(At være så høj, at jeg ikke kunne komme ind gennem nogen dør!

Ah, at se er i mig en seksuel perversion)!

Eh-la, eh-la, eh-la, eh-la, eh-la, eh-la katedraler!

Lad mig slå mit hoved i dine hjørner,

Og at blive løftet op fra gaden fuld af blod

Uden at nogen ved, hvem jeg er!

Åh, sporvogne, kabelbaner, metro,

Følg mig, indtil jeg får kramper!

Hilla, hilla, hilla, hilla-ho!

(...)

Åh jern, åh stål, åh aluminium, åh bølgeplader!

Åh dokker, åh havne, åh tog, åh kraner, åh slæbebåde!

Hey, store togulykker!

Hey, hey, hey, hey, min kollapser!

Ah-ha! Dejlige vrag af de store linjeskibe!

Eh-la-la-la-la-oh revolution, her, der, der, derovre,

Ændringer af forfatninger, krige, traktater, invasioner,

Støj, uretfærdighed, vold, og måske snart enden,

Den store gule barbariske invasion af Europa,

Og endnu en sol på den nye horisont!

Hvad betyder det hele, men hvad betyder det hele?

Til den knaldrøde, moderne støj,

Til den grusomme og lækre støj fra den nuværende civilisation?

Alt dette lukker munden på alt andet end øjeblikket,

Den nøgne kuffert Moment og varm som en ovn

Det højlydte og mekaniske Moment,

Det dynamiske øjeblik, hvor alle Bacchanterne passerer forbi

Om jern og bronze og metallernes drukkenskab.

eia-tog, eia-broer, eia-hoteller ved middagstid,

Eia rigge af alle slags, jernholdige, råolie, minimal,

Præcisionsinstrumenter, knusnings- og graveudstyr,

Opfindsomhed, boremaskiner, roterende maskiner!

Eia! Eia! Eia! Eia!

Eia elektricitet, syge nerver af Matter!

Eia telegrafi uden ledninger, det ubevidstes metalliske sympati!

Eia-tønder, eia-kanaler, Panama, Kiel, Suez!

Det er hele fortiden inde i nutiden!

Eia hele fremtiden er allerede inde i os! Eia!

Eia! Eia! Eia! Eia!

Værktøj til frugt og træer af jern - kosmopolitisk fabrik!

Jeg ved ikke, hvad jeg er inde i, jeg vender mig, jeg går rundt og rundt, jeg får min forstand tilbage.

Jeg bliver hooked på hvert eneste tog

De hejser mig op på alle kajerne.

Drej alle skruer på alle fartøjer indvendigt.

Eia! Eia-ho eia!

Eia! Jeg er mekanisk varme og elektricitet!

Eia! Og skinnerne og lokomotivbygningerne og Europa!

Eia og hurra for mig og alle, maskiner til at arbejde, eia!

Kravl op på toppen af alting! Hup-la!

Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la, hup-la!

He-la! He-ho h-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o!

¡Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

Ah, ikke at være mig alle de mennesker overalt!

7. Omen af Fernando Pessoa

Det er underskrevet af Fernando Pessoa selv og blev udgivet i 1928, mod slutningen af hans liv. Mens de fleste kærlighedsdigte hylder og roser en så ædel følelse, er der her tale om en usammenhængende stemme, der ikke er i stand til at skabe følelsesmæssige bånd, og som finder kærligheden et problem, ikke en velsignelse.

Den består af tyve vers fordelt på fem strofer og indeholder et emne, der ønsker at udleve kærligheden fuldt ud, men som ikke ved, hvordan han skal håndtere følelsen. Ugengældt kærlighed, som i virkeligheden heller ikke kommunikeres tilstrækkeligt, er en enorm kilde til angst for dem, der elsker i stilhed.

Det er mærkeligt, hvordan en poetisk stemme, der komponerer smukke vers, ikke er i stand til at udtrykke sig over for den kvinde, den elsker. Med en pessimistisk og defaitistisk tone taler digtet til alle os, der en dag er blevet forelsket og ikke har haft modet til at sige det af frygt for at blive afvist.

Kærlighed, når den viser sig,

vides ikke at blive oplyst.

Det smager godt at se på hende,

men han ved ikke, hvordan han skal tale til hende.

Hvem ønsker at sige, hvad han føler,

ved ikke, hvad han vil erklære.

Sig noget: Han synes at lyve.

Hold kæft: Han synes at glemme det.

Ah, men hvis hun bare kunne gætte det,

hvis jeg kunne høre eller se,

og hvis et enkelt blik var nok

at vide, at de elsker hende!

Men den, der føler meget, tier;

der ønsker at sige, hvor meget han føler

efterlades sjælløs og målløs,

forbliver kun helt og holdent!

Men hvis jeg kan sige dig dette,

hvad jeg ikke tør fortælle dig,

ikke længere behøvede at tale med ham

fordi jeg talte til ham....

8. Jubilæum, af den heteronyme Álvaro de Campos

"Aniversario" er en klassiker i Álvaro de Campos' poetik, et smertefuldt digt, som vi alle kan identificere os med. Pseudonymets fødselsdag er det motiv, der får emnet til at rejse tilbage i tiden.

Versene, der blev udgivet i 1930, vender sig mod fortiden og viser en slags nostalgi, en længsel efter en tid, der aldrig vil vende tilbage.

Der er en erkendelse af, at intet forbliver det samme sted: elskede går bort, uskyldigheden går tabt, selv om barndomshjemmet stadig står tilbage. Fortiden ses som en uudtømmelig kilde til glæde, mens nutiden har en bitter og melankolsk smag.

Her er det ikke bare et register af banal længsel, men det poetiske jeg viser sig som nedtrykt, tomt, trist, fuld af en dyb skuffelse, et ønske om at gå tilbage i tiden og forblive i fortiden.

På det tidspunkt fejrede de min fødselsdag,

Jeg var lykkelig, og ingen var døde.

I det gamle hus var selv min fødselsdag en århundredgammel tradition,

og alles glæde, og min, var sikret med enhver religion.

På det tidspunkt fejrede de min fødselsdag,

Jeg havde det store helbred, at jeg ikke forstod noget som helst,

at være smart i midten af familien,

og ikke at have de håb, som andre havde for mig.

Da jeg fik mine forhåbninger op, vidste jeg ikke længere, hvordan jeg skulle håbe.

Da jeg kom til at se på livet, mistede jeg meningen med livet.

Ja, det, som jeg antog, at jeg var for mig selv,

hvad jeg var af hjerte og slægtskab,

hvad jeg var af solnedgange i den halve provins,

hvad jeg var for at blive elsket og for at være barnet.

Hvad jeg var - Åh, Gud - hvad jeg først i dag ved, at jeg var....

Hvor langt væk!

(Jeg kan ikke engang finde den...)

Dengang, hvor de fejrede min fødselsdag!

Det, jeg er i dag, er som fugten i gangen for enden af huset,

der pletter væggene...

hvad jeg er i dag (og huset hos dem, der elskede mig, skælver gennem mine tårer),

det, jeg er i dag, er, at de har solgt huset.

Det er, at de alle er døde,

er, at jeg har overlevet mig selv som en kold tændstik...

På det tidspunkt, hvor de fejrede min fødselsdag...

Hvilken kærlighed til mig som person, dengang!

Sjælens fysiske ønske om at være der igen,

til en metafysisk og kødelig rejse,

med en dobbelthed af mig for mig...

At spise fortiden som sultent brød, uden tid til smør i tænderne!

Jeg ser alting igen med en skarphed, der gør mig blind for det, der er her...

Bordet var dækket med flere pladser, med bedre mønstre på porcelænet, med flere glas,

skænken med en masse ting - slik, frugt, resten i skyggen under den forhøjede,

gamle tanter, forskellige fætre og kusiner, og alt sammen på grund af mig,

på det tidspunkt, hvor de fejrede min fødselsdag...

Stop, mit hjerte!

Lad være med at tænke! Lad tænkningen blive i dit hoved!

Åh Gud, Gud, Gud, Gud, Gud, Gud!

Jeg har ikke fødselsdag i dag.

Perduro.

Dagene løber op.

Jeg bliver gammel, når jeg bliver gammel.

Og intet andet.

Jeg er glad for, at jeg ikke havde min stjålne fortid med i rygsækken....

Dengang, hvor de fejrede min fødselsdag!

9. "Hyrden af flokken", af den heteronyme Alberto Caeiro

Det lange digt, der blev skrevet omkring 1914, men først udgivet i 1925, og som nedenfor kun er citeret i et kort uddrag, var skyld i, at heteronymet Alberto Caeiro opstod.

I sine vers præsenterer digteren sig selv som en ydmyg person fra landet, der kan lide at betragte landskabet, naturfænomener, dyr og omgivelserne omkring ham.

Et andet vigtigt træk ved dette værk er følelsernes overlegenhed over fornuften, og vi ser også en ophøjelse af solen, vinden, jorden og i det hele taget af de væsentlige elementer i livet på landet.

Det er vigtigt at understrege spørgsmålet om det guddommelige: hvis Gud for mange mennesker er et overordnet væsen, ser vi gennem versene, hvordan det, der styrer os, for Caeiro synes at være naturen.

I

Jeg har aldrig holdt flokke

Men det er, som om jeg beholder dem.

Min sjæl er som en hyrde,

Kender vinden og solen

Og går hånd i hånd med årstiderne

Følger og ser.

Al den fred i naturen uden mennesker

Han kommer og sætter sig ved siden af mig.

Men jeg forbliver trist som en solnedgang

Til vores fantasi,

Når bunden af sletten afkøles

Og du kan mærke natten komme ind

Som en sommerfugl gennem et vindue.

Men min sorg er rolig

Fordi det er naturligt og retfærdigt

Og det er det, der skal være i sjælen

Når du allerede tror, at den findes

Og hænderne plukker blomster, uden at hun ved det.

Som lyden af ko-klokker

Bag vejsvinget

Mine tanker er glade

Jeg er kun ked af at høre, at de er lykkelige.

For hvis jeg ikke vidste det,

I stedet for at være glad og ked af det,

De ville være muntre og glade.

Det er lige så ubehageligt at tænke som at gå i regnvejr.

Når vinden tager til, og det ser ud til at regne mere.

Jeg har ingen ambitioner eller ønsker.

Det er ikke min ambition at være digter.

Det er min måde at være alene på.

(...)

II

Mit blik er skarpt som en solsikke

Jeg har for vane at gå på vejene

Kigger til højre og venstre,

Og fra tid til anden baglæns...

Og hvad jeg ser hvert øjeblik

Det er noget, som jeg aldrig har set før,

Og det ved jeg udmærket godt...

Jeg ved, hvordan man får den essentielle passmo

Hvad et barn har, ja, ved fødslen,

Se virkelig på hans fødsel...

Jeg føler mig født hvert øjeblik

For den evige nyhed i verden...

Jeg tror på verden som på en tusindfryd,

Fordi jeg ser ham, men jeg tænker ikke på ham

For at tænke er ikke at forstå...

Verden er ikke skabt til, at vi skal tænke over den.

(At tænke er at være syg i øjnene)

Men at se os selv i den og være enige...

Jeg har ingen filosofi: jeg har sanser...

Når jeg taler om naturen, er det ikke fordi jeg ved, hvad den er,

Hvis ikke, fordi jeg elsker hende, og det elsker jeg hende for det,

For den, der elsker, ved aldrig, hvad han elsker

Han ved ikke, hvorfor han elsker, og heller ikke, hvad det er at elske...

At elske er evig uskyld,

Og den eneste uskyld er ikke at tænke...

III

I skumringen, lænet mod vinduet,

Og at vide på forhånd, at der er marker foran,

Jeg læser, indtil mine øjne brænder

Den grønne Cesario bog.

Jeg har medlidenhed med ham, han var en bonde.

At han var en fange på fri fod i byen.

Men den måde, han så på husene på,

Og den måde, han observerede gaderne på,

Og den måde, han var interesseret i ting på,

Det er som den, der ser på træerne

Og de, der sænker deres øjne på gaden, hvor de går

Og han ser på blomsterne på markerne...

Det var derfor, jeg havde den store sorg

som aldrig helt siger, hvad han havde

Men han gik i byen, som man går på landet.

Og trist som at dissekere blomster i bøger

Og at sætte planter i krukker...

IV

Stormen ramte i eftermiddag

Ved himlens kyster

Som et stort klippefyldt område...

Som om nogen fra et højt vindue

ryster en stor dug ud,

Og alle krummerne sammen

De lavede en larm, når de faldt,

Regnen væltede ned fra himlen

Og sværtede vejene...

Da lynet rystede luften

Og de udbreder sig i rummet

Som et stort hoved, der siger nej,

Jeg ved ikke hvorfor - jeg var ikke bange -

Jeg begyndte at bede til den hellige Barbara

Som om jeg var nogens gamle tante....

Ah! det er det at bede til den hellige Barbara

Jeg følte mig endnu mere enkel

Ud fra det, jeg tror, jeg er...

Det føltes velkendt og hjemligt

(...)

V

Der er nok metafysik i ikke at tænke på noget som helst.

Hvad tænker jeg om verden?

Hvad ved jeg, hvad jeg synes om verden!

Hvis jeg blev syg, ville jeg tænke over det.

Hvilken idé har jeg om tingene?

Hvad er mit syn på årsager og virkninger?

Hvad har jeg tænkt over om Gud og sjælen?

Og om skabelsen af verden?

Jeg ved det ikke. For mig er det at tænke på det at lukke øjnene.

Og ikke for at tænke. Det er for at trække gardinerne for

Fra mit vindue (men det har ingen gardiner).

(...)

Men hvis Gud er træerne og blomsterne

Og bjergene og månestrålerne og solen,

Hvorfor kalder jeg ham Gud?

Jeg kalder det blomster og træer og bjerge og sol og månestråler;

For hvis han blev skabt, for at jeg kunne se ham,

Sol og månestråler og blomster og træer og bjerge,

Hvis han viser sig for mig som træer og bjerge

Og månestråler og solskin og blomster,

Han ønsker, at jeg skal lære ham at kende

som træer og bjerge og blomster og månestråler og solskin.

Og det er derfor, jeg adlyder ham

(Hvad ved jeg mere om Gud, end Gud ved om sig selv?),

Jeg adlyder ham ved at leve, spontant,

Som en, der åbner øjnene og ser,

Og jeg kalder det månestråler og solskin og blomster og træer og bjerge,

Og jeg elsker ham uden at tænke på ham

Og jeg tænker på det ved at se og høre det,

Og jeg vandrer med ham hele tiden.

10. Jeg ved ikke, hvor mange sjæle jeg har, af Fernando Pessoa

Et afgørende spørgsmål for den poetiske stemme viser sig i de første linjer af "Jeg ved ikke, hvor mange sjæle jeg har". Her finder vi et mangfoldigt, rastløst, spredt, men alligevel ensomt poetisk "jeg", som ikke kendes med sikkerhed og er underlagt en konstant forandring.

Digtet udspringer af identitetstemaet, som konstrueres med de poetiske subjekters personligheders forviklinger.

Nogle af de spørgsmål, som digtet rejser, er: Hvem er jeg? Hvordan er jeg blevet den, jeg er? Hvem var jeg i fortiden, og hvem vil jeg være i fremtiden? Hvem er jeg i forhold til andre, og hvordan passer jeg ind i landskabet?

Med en konstant eufori, præget af uro, forsøger digteren at besvare de stillede spørgsmål.

Jeg ved ikke, hvor mange sjæle jeg har.

Hvert øjeblik ændrede jeg mig.

Jeg savner hele tiden mig selv.

Jeg har aldrig set eller fundet mig selv.

Fra så meget væsen har jeg kun min sjæl.

Den, der har en sjæl, har ingen ro.

Den, der ser, er kun det, han ser,

som føler, at han ikke længere er den, han er.

Opmærksom på det, jeg er, og det, jeg ser,

de henvender sig til mig, ikke til mig.

Enhver drøm eller ethvert ønske

det er ikke mit, hvis det er født der.

Jeg er mit eget landskab,

den, der er vidne til dens landskab,

forskelligartet, mobil og alene,

Jeg ved ikke, hvordan jeg skal føle, hvor jeg er.

Og så læste jeg uden at tænke over det,

som sider, mit væsen,

uden at forudse, at følgende

eller huske i går.

Jeg bemærker i det, jeg læser

hvad jeg troede, jeg følte.

Jeg læser igen og spørger: "Var det mig?"

Gud ved det, for han har skrevet det.

(Oversat og tilpasset af Claudia Gómez Molina).

Du er måske interesseret i: 37 korte kærlighedsdigte