Einer der größten Autoren der portugiesischen Sprache, Fernando Pessoa (1888-1935), ist vor allem für seine Heteronyme bekannt. Einige Namen, die einem schnell einfallen, gehören zu seinen wichtigsten Heteronymen: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis und Bernardo Soares.

Der Dichter hat nicht nur eine Reihe von Gedichten mit den oben genannten Heteronymen verfasst, sondern auch Verse mit seinem eigenen Namen unterzeichnet. Er ist eine der Schlüsselfiguren der Moderne, und seine produktiven Verse verlieren nie ihre Gültigkeit und verdienen es, immer in Erinnerung zu bleiben.

Hier sind einige der schönsten Gedichte des portugiesischen Schriftstellers, und wir wünschen Ihnen viel Spaß beim Lesen!

Denkmal für Fernando Pessoa in Lissabon

1. poema en línea recta, von dem unbekannten Álvaro de Campos

Die vielleicht berühmtesten und international bekanntesten Verse Pessoas sind die des "Poema en línea recta" (Gedicht in gerader Linie), ein umfangreiches Werk, mit dem wir uns bis heute stark identifizieren.

Die folgenden Verse wurden zwischen 1914 und 1935 verfasst. Bei der Lektüre wird deutlich, wie der Heteronom die Gesellschaft begreift und kritisiert, indem er sich selbst beobachtet und von seinen Mitmenschen abgrenzt.

Hier finden wir eine Reihe von Anprangerungen der Masken, der Falschheit und der Heuchelei der Gesellschaft, die immer noch in Kraft sind. Der Dichter gesteht dem Leser seine Unzulänglichkeit angesichts einer zeitgenössischen Welt, die mit Hilfe von Erscheinungen funktioniert.

Das Gedicht entwirft ein Panorama des poetischen Themas, aber auch der portugiesischen Gesellschaft, zu der der Autor gehörte.

Ich habe noch nie jemanden getroffen, der zu Tode geprügelt worden ist.

Stöcke.

Jeder, den ich kenne, ist in allem ein Champion gewesen.

Und ich, so oft verabscheuungswürdig, so oft schmutzig,

so viele Male abscheulich,

Ich, so oft unwiderlegbar parasitär,

unverzeihlich schmutzig,

Ich, der ich so oft nicht die Geduld hatte, zu baden,

Ich, der ich schon so oft lächerlich, absurd war,

dass ich öffentlich über die Teppiche der

Zeremonien,

dass ich grotesk, gemein, unterwürfig und arrogant gewesen bin,

dass ich Vergehen erlitten habe und geschwiegen habe,

dass ich, wenn ich nicht den Mund gehalten habe, noch lächerlicher geworden bin;

dass ich den Hotelmädchen komisch vorkomme,

Ich, der ein Augenzwinkern unter den Trägern bemerkt hat,

Ich, der ich einige finanzielle Schwindeleien begangen und Kredite aufgenommen habe

unbezahlt,

Ich, der sich zum Zeitpunkt der Ohrfeige geduckt hat

unerreichbare Ohrfeigen;

Ich, der ich die Qualen der kleinen Dinge erlitten habe

lächerlich,

Mir ist klar, dass ich in dieser Hinsicht in der ganzen Welt keinen Vergleich habe.

Welt.

Alle Menschen, die ich kenne, die mit mir reden

Er hat nie etwas Lächerliches getan, er hat nie einen Affront erlitten,

war im Leben nie etwas anderes als ein Prinz - sie alle waren Prinzen - ....

Ich wünschte, ich könnte die menschliche Stimme eines Menschen hören

nicht eine Sünde, sondern eine Schande zu bekennen;

das zählte, nicht Gewalt, sondern Feigheit!

Nein, sie sind alle das Ideal, wenn ich sie höre und sie mit mir reden.

Wer in dieser weiten Welt ist bereit, mir zu gestehen, dass er oder sie

jemals abscheulich gewesen?

O Fürsten, meine Brüder,

Verdammt, ich habe genug von Halbgöttern!

Wo gibt es Menschen auf der Welt?

Bin ich das einzige niederträchtige und fehlgeleitete Wesen auf Erden?

Die Frauen haben sie vielleicht nicht geliebt,

sie mögen verraten worden sein; aber lächerlich, niemals!

Und ich, der ich mich lächerlich gemacht habe, ohne betrogen worden zu sein,

Wie kann ich ohne Zögern mit meinen Vorgesetzten sprechen?

Ich, der ich böse war, buchstäblich böse,

abscheulich im Sinne von gemein und abscheulich.

2. lissabon revisited (1923), von dem gleichnamigen Álvaro de Campos

Das lange Gedicht "Lissabon revisited" wurde 1923 geschrieben, in dem eine äußerst pessimistische und von der Gesellschaft, in der er lebt, losgelöste poetische Stimme zu hören ist.

Die Verse sind von Ausrufen geprägt, die sich in Rebellion und Negation ausdrücken: Das poetische Ich nimmt manchmal an, was es nicht ist und nicht will. Das Subjekt weist eine Reihe von Ablehnungen gegenüber seiner Gesellschaft aus. Wir erkennen ein wütendes und gescheitertes poetisches Ich, rebellisch und enttäuscht.

Im gesamten Gedicht sind einige Gegensatzpaare zu erkennen, die das Fundament des Textes bilden, d. h. wir sehen, wie der Text aus dem Kontrast zwischen Vergangenheit und Gegenwart, Kindheit und Erwachsensein, dem früheren Leben und der Gegenwart aufgebaut ist.

Nein: Ich will nichts.

Ich sagte, ich will nichts.

Ziehen Sie keine voreiligen Schlüsse!

Die einzige Schlussfolgerung ist der Tod.

Kommen Sie mir nicht mit Ästhetik!

Erzählen Sie mir nichts von Moral!

Metaphysik kommt nicht in Frage!

Bieten Sie mir keine kompletten Systeme an, stellen Sie keine Eroberungen für mich zusammen.

Von den Wissenschaften (von den Wissenschaften, mein Gott, von den Wissenschaften!).

Von den Wissenschaften, den Künsten, der modernen Zivilisation!

Was habe ich allen Göttern angetan?

Wenn ihr die Wahrheit kennt, behaltet sie für euch!

Ich bin ein Techniker, aber ich habe nur Technik in der Technik.

Ansonsten bin ich verrückt, und das zu Recht.

Und das mit vollem Recht, verstehen Sie?

Verarschen Sie mich nicht, um Himmels willen!

Wollten sie mich verheiratet, nutzlos, alltäglich und steuerpflichtig?

Wollten sie das Gegenteil davon, das Gegenteil von allem?

Wenn ich jemand anderes wäre, würde ich ihnen allen eine Freude machen.

Haben Sie also, wie ich, Geduld!

Fahr zur Hölle ohne mich,

Oder lasst mich allein zur Hölle fahren!

Warum sollten wir zusammen gehen?

Fassen Sie meinen Arm nicht an!

Ich mag es nicht, wenn man mich am Arm berührt, ich will allein sein,

Ich sagte, ich bin ein Einzelgänger!

Ach, wie ärgerlich, wenn man will, dass es von der Firma kommt!

Oh blauer Himmel - derselbe wie in meiner Kindheit,

Ewige, leere, vollkommene Wahrheit!

Oh, weicher, angestammter und stummer Tajo,

Kleine Wahrheit, in der sich der Himmel spiegelt!

O Bitterkeit, die wiederkehrt, Lissabon von gestern und heute!

Nichts, was du mir gibst, nichts, was du mir nimmst, nichts, was du bist, das ich fühle!

Lass mich in Ruhe! Ich bin nicht zu spät, ich bin nie zu spät...

Und während der Abgrund und die Stille verweilen, will ich allein sein!

3. die Autopsychographie von Fernando Pessoa

Das 1931 geschriebene Kurzgedicht "Autopsychographie" wurde im folgenden Jahr in der Zeitschrift Präsentieren Sie ein wichtiges Medium für den portugiesischen Modernismus.

In kaum zwölf Versen schwärmt der Dichter von seinem Verhältnis zu sich selbst und zum Schreiben, das in Wirklichkeit als eine Haltung erscheint, die das Subjekt leitet, als wesentlicher Teil der Konstitution seiner Identität.

Das Gedicht behandelt in allen Versen sowohl den Moment der literarischen Schöpfung als auch die Rezeption durch das Lesepublikum, indem es den Prozess des Schreibens (Schöpfung - Lesen - Rezeption) schildert und alle Beteiligten in das Geschehen einbezieht (Autor - Leser).

Der Dichter ist ein Heuchler.

Er tut so als ob

der sogar so tut, als wäre er ein Schmerz

den Schmerz, den er wirklich empfindet.

Und diejenigen, die lesen, was er schreibt,

sie fühlen, im Schmerz lesen,

nicht die zwei, die der Dichter lebt

sondern das, was sie nicht gehabt haben.

Und so geht es weiter,

ablenkenden Grund,

der Zug ohne wirkliches Ziel

das als Herz bezeichnet wird.

4. tabaquería, von dem gleichnamigen Álvaro de Campos

Eines der bekanntesten Gedichte des heteronymen Álvaro de Campos ist "Tabaquería", ein langes Gedicht, das die Beziehung des Dichters zu sich selbst angesichts einer schnelllebigen Welt und seine Beziehung zur Stadt in seinem historischen Moment beschreibt.

Die folgenden Zeilen sind nur ein Fragment dieses langen und schönen poetischen Werks aus dem Jahr 1928, in dem sich der Dichter mit einer pessimistischen Perspektive dem Thema der Desillusionierung nähert.

Das einsame Subjekt fühlt sich leer, obwohl es davon ausgeht, dass es auch Träume hat. In den Versen ist eine Kluft zwischen der gegenwärtigen Situation und dem, was das Subjekt möchte, zwischen dem, was es ist, und dem, was es möchte, zu beobachten. Das Gedicht ist auf der Grundlage dieser Unterschiede aufgebaut: in der Erkenntnis seines realen Ortes und der Klage über die große Entfernung, die ihn von seinem Ideal trennt.

Ich bin nichts.

Ich werde nie etwas sein.

Ich kann nicht alles sein wollen.

Davon abgesehen habe ich alle Träume der Welt.

Fenster in meinem Zimmer,

ein Viertel einer der Millionen Menschen auf der Welt, von denen niemand weiß, wer sie sind

(und wenn sie es täten, was wüssten sie dann?)

Fenster, die den Blick auf das Geheimnis einer Straße freigeben, die ständig von Menschen befahren wird,

Straße, die für alle Gedanken unzugänglich ist,

real, unmöglich real, sicher, unbekannt sicher,

mit dem Geheimnis der Dinge unter den Steinen und Wesen,

mit dem des Todes, der feuchte Flecken an den Wänden hinterlässt,

mit der des Schicksals, die zur Beförderung von allem auf der Straße des Nichts führt.

Heute bin ich davon überzeugt, dass ich die Wahrheit kenne,

klar und deutlich, als würde er gleich sterben

und hatte nicht mehr Brüderlichkeit mit den Dingen als die eines Abschieds,

und die Reihe der Züge eines Konvois fährt vor mir her

und es ertönt ein langer Pfiff

in meinem Schädel

und es ruckelt in meinen Nerven und knarrt in meinen Knochen am Anfang.

Heute bin ich verblüfft, denn ich habe gedacht und gefunden und vergessen,

heute bin ich hin- und hergerissen zwischen der Loyalität, die ich schulde

zur Tabaquería auf der anderen Straßenseite, wie ein echtes Ding von außen,

und das Gefühl, dass alles ein Traum ist, wie eine reale Sache im Inneren.

Ich habe in allem versagt.

(...)

Ich habe in meiner hypothetischen Brust mehr Menschlichkeiten als Christus umarmt,

Ich habe insgeheim an mehr Philosophien gedacht als an die, die von irgendeinem Kant geschrieben wurden.

Aber ich bin und bleibe derjenige auf dem Dachboden,

auch wenn ich nicht dort wohne.

Ich werde immer derjenige sein, der nicht dazu geboren wurde.

Ich werde immer nur derjenige sein, der einige Eigenschaften hatte,

Ich werde immer derjenige sein, der darauf gewartet hat, dass die Tür vor einer Wand geöffnet wird, die keine Tür hatte,

der das Lied der Unendlichkeit im Hühnerstall gesungen hat,

der die Stimme Gottes in einem blinden Brunnen hörte.

Glauben Sie an mich? Nicht an mich, an nichts.

Die Natur schüttet ihre Sonne und ihren Regen aus

auf mein brennendes Haupt und lass den Wind mein Haar zerzausen

und dann kommt, was kommen wird, kommen muss oder nicht kommen wird.

Herzsklaven der Stars,

Wir erobern die Welt, bevor wir das Bett verlassen;

wachen wir auf und es wird undurchsichtig;

Wenn wir auf die Straße gehen, wird sie uns fremd,

ist die Erde und das Sonnensystem und die Milchstraße und das Unendliche.

(...)

Der Besitzer des Tabakladens erscheint an der Tür und lässt sich an der Tür nieder.

Mit dem Unbehagen desjenigen, dessen Hals verdreht ist,

Ich sehe es mit dem Unbehagen einer verdrehten Seele.

Er wird sterben und ich werde sterben.

Er wird sein Zeichen hinterlassen und ich werde meine Verse hinterlassen.

Irgendwann wird das Label sterben und meine Verse werden sterben.

Später, zu einem anderen Zeitpunkt, werden sie die Straße, auf der das Schild gemalt wurde, abfahren.

und die Sprache, in der die Verse geschrieben wurden.

Dann wird der riesige Planet, auf dem das alles passiert ist, sterben.

Auf anderen Planeten in anderen Systemen etwas Ähnliches wie die Menschen

wird weiterhin Dinge tun, die dem Vers ähneln,

ähnlich dem Leben unter einem Ladenschild,

immer eine Sache gegen eine andere Sache,

Immer ist das eine so nutzlos wie das andere,

immer das Unmögliche so dumm wie das Wirkliche,

immer das Geheimnis des Hintergrunds so sicher wie das Geheimnis der Oberfläche,

immer dies oder das oder weder das eine noch das andere.

(...)

(Wenn ich die Tochter der Wäscherin heiraten würde

vielleicht wäre ich dann glücklich).

Ich stehe auf und gehe zum Fenster.

Der Mann verlässt den Tabakladen (hat er sein Wechselgeld in der Hosentasche?),

Ah, ich kenne ihn, es ist Estevez, der die Metaphysik ignoriert.

(Der Besitzer des Tabakladens erscheint an der Tür).

Estevez dreht sich um und erkennt mich, bewegt von einem göttlichen Instinkt;

winkt er mir zu und ich rufe "Auf Wiedersehen, Estevez!" und das Universum

wird in mir wieder aufgebaut, ohne Ideal und Hoffnung

und der Besitzer des Tabakladens lächelt.

5. dies von Fernando Pessoa

Unterzeichnet von Fernando Pessoa selbst und nicht von seinen Heteronymen, "Esto", veröffentlicht in der Zeitschrift Präsentieren Sie im Jahr 1933, ist ein meta-literarisches Gedicht, d.h. ein Gedicht, das sich mit seinem eigenen Schaffensprozess beschäftigt.

Der Dichter erlaubt es dem Leser, den Aufbau der Verse zu beobachten, indem er sich dem Publikum nähert und eine Affinität zu ihm herstellt. Es ist klar, wie das Subjekt in den Versen die Logik der Vernunft zu nutzen scheint, um das Gedicht zu konstruieren: Die Verse entstehen mit der Phantasie und nicht mit dem Herzen. Wie in den letzten Zeilen deutlich wird, überträgt der Dichter dem Leser das Vergnügen, das durch dieSchreiben.

Sie sagen, ich täusche vor oder lüge

Nein.

Ich fühle einfach

mit Phantasie.

Ich benutze mein Herz nicht.

Was ich träume und was mit mir geschieht,

was mir noch fehlt oder abgeschlossen ist

ist wie eine Terrasse

Das führt noch zu etwas anderem.

Das Ding ist wirklich süß.

Deshalb schreibe ich in der Mitte

von dem, was nicht steht,

frei von meinen Fesseln,

seriös als nicht.

Spüren? Spüren, wer liest!

6. triumphale Ode von dem unbekannten Álvaro de Campos

In dreißig Strophen (von denen im Folgenden nur einige wiedergegeben werden) finden wir typische Merkmale der Moderne: Das Gedicht zeigt die Ängste und Neuerungen seiner Zeit.

Veröffentlicht im Jahr 1915 in Orpheu Wir sehen zum Beispiel, wie die Stadt und die industrialisierte Welt eine schmerzhafte Modernität durchmachen.

Die Verse unterstreichen den Lauf der Zeit, in der gute Veränderungen auch negative Aspekte mit sich bringen: Der Mensch verlässt sein sesshaftes und kontemplatives Ich, um produktiv zu werden und sich in das tägliche Tempo zu stürzen.

Im schmerzhaften Licht der großen elektrischen Lampen in der Fabrik,

Ich habe Fieber und ich schreibe.

Ich schreibe mit den Zähnen knirschend, wild nach dieser Schönheit,

Diese Schönheit war den alten Menschen völlig unbekannt.

O Räder, o Zahnräder, ewiges r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r!

Starke Krämpfe hielten die Mechanismen in Wut zurück!

In Wut außerhalb und innerhalb von mir,

Für alle meine überlasteten Nerven,

Für alle Papillen aus allem, was ich fühle!

Meine Lippen sind trocken, oh tolle moderne Geräusche,

Wenn man sie zu nah hört,

Und mein Kopf brennt vor Verlangen, sie mit Übermaß zu besingen

des Ausdrucks aller meiner Empfindungen,

Mit einem zeitgenössischen Überschuss an euch, oh Maschinen!

Im Fieber und mit Blick auf die Motoren als tropische Natur

-Große menschliche Tropen aus Eisen, Feuer und Kraft.

Ich singe, und ich singe die Gegenwart, aber auch die Vergangenheit und die Zukunft,

Denn die Gegenwart ist die gesamte Vergangenheit und die gesamte Zukunft.

Und es gibt Plato und Virgil in den Maschinen und dem elektrischen Licht.

Nur weil Virgil und Plato existierten und Menschen waren,

Und Stücke von Alexander dem Großen, vielleicht aus dem fünfzigsten Jahrhundert,

Atome, die im Gehirn des Aischylos aus dem hundertsten Jahrhundert fiebern müssen,

Sie laufen mit diesen Antriebsriemen, diesen Kolben und diesen Schwungrädern,

Brüllen, schleifen, zischen, quetschen, bügeln,

Sie umschmeichelt meinen Körper mit einer einzigen Liebkosung für meine Seele.

Ach, wenn man alles so ausdrücken könnte, wie ein Motor sich ausdrückt!

Sei vollständig wie eine Maschine!

Triumphierend durchs Leben gehen können wie ein Auto der neuesten Generation!

Um von all dem zumindest körperlich in mich eindringen zu können,

Reiß mich ganz auf, öffne mich ganz, mach mich durchlässig

Zu all den Düften von Ölen und Hitze und Kohlen

Von dieser überwältigenden, schwarzen, künstlichen und unersättlichen Flora!

Die Brüderlichkeit mit all ihrer Dynamik!

Promiskuitive Teil-Agentenwut

Vom eisernen und kosmopolitischen Rollen des Rades

Von den starken Zügen,

Von der Arbeit der Ladungsträger auf Schiffen,

Von der langsamen, schmierigen Drehung der Kräne,

Aus dem disziplinierten Getümmel der Fabriken,

Und von der zischenden und monotonen Quasi-Stille der Antriebsriemen!

(...)

News passez à-la-caisse, große Verbrechen.

Zwei Spalten, blättern Sie auf die zweite Seite!

Der frische Geruch von Druckerschwärze!

Die kürzlich aufgehängten Plakate, nass!

Vients-de-paraitre gelb wie ein weißes Band!

Wie sehr ich euch alle liebe, euch alle, euch alle,

Wie sehr ich sie in jeder Hinsicht liebe,

Mit den Augen und den Ohren und dem Geruchssinn

Und mit Berührung (was es für mich bedeutet, sie zu spüren!)

Und mit der Intelligenz, die sie wie eine Antenne vibrieren lassen!

Ah, alle meine Sinne sind neidisch auf dich!

Zucker, Dampfdreschmaschinen, landwirtschaftlicher Fortschritt!

Agrarchemie und Handel - fast eine Wissenschaft!

(...)

Masochismus durch Machinismen!

Sadismus von ich weiß nicht was modern und ich und Trubel!

Up-la ho jockey you won the Derby,

Beiß deine zweifarbige Kappe zwischen die Zähne!

(So groß zu sein, dass ich nicht durch eine Tür passe!

Ah, zu schauen ist in mir eine sexuelle Perversion)!

Eh-la, eh-la, eh-la, eh-la, Kathedralen!

Lasst mich meinen Kopf an euren Ecken anschlagen,

Und blutüberströmt von der Straße geholt zu werden

Ohne dass jemand weiß, wer ich bin!

Oh, Straßenbahnen, Standseilbahnen, U-Bahnen,

Komm mit mir, bis ich krampfe!

Hilla, hilla, hilla-ho!

(...)

Oh Eisen, oh Stahl, oh Aluminium, oh Wellblech!

Oh Docks, oh Häfen, oh Züge, oh Kräne, oh Schlepper!

Hey, große Zugwracks!

Hey, hey, hey, Mineneinbrüche!

Ah-ha! Herrliche Wracks der großen Linienschiffe!

Eh-la-la-oh Revolution, hier, dort, dort drüben,

Änderungen der Verfassungen, Kriege, Verträge, Invasionen,

Lärm, Ungerechtigkeit, Gewalt und vielleicht bald das Ende,

Die große Invasion der gelben Barbaren in Europa,

Und eine weitere Sonne am neuen Horizont!

Was macht das alles aus, aber was macht das alles aus?

Zum hellroten zeitgenössischen Lärm,

Zu dem grausamen und köstlichen Lärm der heutigen Zivilisation?

All das bringt alles zum Schweigen, nur nicht den Augenblick,

Der Bare Trunk Moment und heiß wie ein Ofen

Der schrille, laute und mechanische Moment,

Der dynamische Moment der Passage aller Bacchantinnen

Von Eisen und Bronze und der Trunkenheit der Metalle.

eia Züge, eia Brücken, eia Hotels zur Abendessenszeit,

Eia-Anlagen aller Art, eisenhaltig, roh, minimal,

Präzisionsinstrumente, Zerkleinerungs- und Grabungsgeräte,

Einfallsreichtum, Bohrer, rotierende Maschinen!

Eia! Eia! Eia!

Eia Strom, kranke Nerven von Matter!

Eia Telegrafie-ohne-Drähte, metallische Sympathie des Unbewussten!

Eia-Fässer, Eia-Kanäle, Panama, Kiel, Suez!

Es ist die Vergangenheit in der Gegenwart!

Eia die ganze Zukunft schon in uns! Eia!

Eia! Eia! Eia!

Obst- und Baumwerkzeuge aus Eisen - kosmopolitische Fabrik!

Ich weiß nicht, was in mir vorgeht, ich drehe mich, ich drehe mich im Kreis, ich kriege meinen Verstand wieder.

Ich werde bei jedem Zug süchtig

Sie hieven mich auf alle Docks.

Drehen Sie alle Propeller aller Schiffe ein.

Eia! Eia-ho eia!

Eia! Ich bin mechanische Wärme und Elektrizität!

Eia! Und die Schienen und die Lokschuppen und Europa!

Eia und Hurra für mich und alle, Maschinen an die Arbeit, eia!

Klettert auf alles drauf! Hup-la!

Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la!

He-la! He-ho h-o-o-o-o-o-o-o-o!

¡Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

Ach, nicht ich alle Menschen überall sein!

7. omen von Fernando Pessoa

Es wurde von Fernando Pessoa selbst signiert und 1928, gegen Ende seines Lebens, veröffentlicht. Während die meisten Liebesgedichte einem solch edlen Gefühl huldigen und es preisen, kommt hier eine unbeteiligte Stimme zum Vorschein, die nicht in der Lage ist, affektive Bindungen einzugehen und die Liebe als Problem und nicht als Segen empfindet.

In zwanzig Strophen, die in fünf Strophen unterteilt sind, geht es um eine Person, die die Liebe in vollen Zügen ausleben möchte, aber nicht weiß, wie sie mit diesem Gefühl umgehen soll. Unerwiderte Liebe, die auch nicht angemessen kommuniziert wird, ist eine immense Quelle der Qual für diejenigen, die im Stillen lieben.

Es ist merkwürdig, wie eine poetische Stimme, die schöne Verse verfasst, unfähig ist, sich der Frau, die sie liebt, mitzuteilen. Mit einem pessimistischen und defätistischen Ton spricht das Gedicht zu uns allen, die wir uns eines Tages verliebt haben und aus Angst vor Ablehnung nicht den Mut hatten, es zu sagen.

Die Liebe, wenn sie sich offenbart,

ist nicht bekannt, um offengelegt zu werden.

Es schmeckt gut, sie anzuschauen,

aber er weiß nicht, wie er mit ihr sprechen soll.

Wer will schon sagen, was er fühlt,

weiß nicht, was er verkünden wird.

Sprechen Sie lauter: Er scheint zu lügen.

Klappe: Er scheint zu vergessen.

Ach, wenn sie es nur erraten könnte,

wenn ich hören oder sehen könnte,

und wenn ein Blick ausreichen würde

zu wissen, dass sie sie lieben!

Doch wer viel fühlt, schweigt;

der sagen will, wie sehr er sich fühlt

wird seelenlos und sprachlos,

bleibt nur ganz!

Aber eines kann ich Ihnen sagen,

was ich Ihnen nicht zu sagen wage,

nicht mehr mit ihm sprechen musste

weil ich mit ihm gesprochen habe....

8. "Jahrestag" von dem unbekannten Álvaro de Campos

Aniversario", ein Klassiker der Poesie von Álvaro de Campos, ist ein schmerzhaftes Gedicht, mit dem wir uns alle identifizieren können: Der Geburtstag des Pseudonyms ist das Motiv, das das Subjekt in die Vergangenheit reisen lässt.

Die Verse, die 1930 veröffentlicht wurden, wenden sich der Vergangenheit zu und zeigen eine Art Nostalgie, eine Sehnsucht nach einer Zeit, die nie wiederkehren wird.

Es gibt die Erkenntnis, dass nichts am selben Ort bleibt: geliebte Menschen sterben, die Unschuld geht verloren, obwohl das Elternhaus noch steht. Die Vergangenheit wird als unerschöpfliche Quelle der Freude gesehen, während die Gegenwart einen bitteren und melancholischen Geschmack hat.

Hier handelt es sich nicht nur um ein Register banaler Sehnsucht, sondern das poetische Ich zeigt sich als niedergeschlagen, leer, traurig, voller tiefer Enttäuschung, mit dem Wunsch, in die Vergangenheit zurückzukehren und dort zu bleiben.

Damals feierten sie gerade meinen Geburtstag,

Ich war glücklich, und es war niemand gestorben.

In unserem alten Haus war sogar mein Geburtstag eine jahrhundertealte Tradition,

und die Freude aller, auch meine, war bei jeder Religion gesichert.

Damals feierten sie gerade meinen Geburtstag,

Ich hatte das große Glück, nichts zu verstehen,

in der Mitte der Familie klug zu sein,

und nicht die Hoffnungen zu haben, die andere für mich hatten.

Als ich mir Hoffnungen machte, wusste ich nicht mehr, wie ich hoffen sollte.

Als ich dazu kam, das Leben zu betrachten, verlor ich den Sinn des Lebens.

Ja, ich habe angenommen, dass ich für mich selbst bin,

was ich an Herz und Verwandtschaft war,

was ich von Sonnenuntergängen in der halben Provinz war,

was ich war, um geliebt zu werden und um das Kind zu sein.

Was ich war - Oh, mein Gott! - was ich erst heute weiß, dass ich war....

Wie weit weg!

(Ich kann es nicht einmal finden...)

Die Zeit, als sie meinen Geburtstag feierten!

Was ich heute bin, ist wie die Feuchtigkeit im Korridor am Ende des Hauses,

die die Wände befleckt...

was ich heute bin (und das Haus derer, die mich liebten, zittert durch meine Tränen),

Was ich heute bin, ist, dass sie das Haus verkauft haben.

Sie sind nämlich alle gestorben,

ist, dass ich selbst als kaltes Streichholz überlebt habe...

Zu der Zeit, als sie meinen Geburtstag feierten...

Was für eine Liebe zu mir als Person, zu dieser Zeit!

Der physische Wunsch der Seele, wieder dort zu sein,

für eine metaphysische und fleischliche Reise,

mit einer Dualität von mir für mich...

Die Vergangenheit essen wie ein hungriges Brot, ohne Zeit für Butter zwischen den Zähnen!

Ich sehe alles wieder mit einer Schärfe, die mich für das, was hier ist, blind macht...

Der Tisch wurde mit mehr Plätzen, mit besseren Mustern auf dem Porzellan und mit mehr Gläsern gedeckt,

die Anrichte mit einer Menge Dinge - Süßigkeiten, Obst, der Rest im Schatten unter der erhöhten,

alte Tanten, verschiedene Cousins und Cousinen, und das alles meinetwegen,

zu der Zeit, als sie meinen Geburtstag feierten...

Halt, mein Herz!

Denken Sie nicht! Lassen Sie das Denken in Ihrem Kopf!

Oh mein Gott, mein Gott, mein Gott, mein Gott!

Ich habe heute keinen Geburtstag.

Perduro.

Die Tage summieren sich.

Ich werde alt sein, wenn ich alt bin.

Und nichts weiter.

Ich bin froh, dass ich meine gestohlene Vergangenheit nicht in meinem Rucksack mitgebracht habe....

Die Zeit, als sie meinen Geburtstag feierten!

9. "Der Hüter der Herde", von Alberto Caeiro

Das um 1914 geschriebene, aber erst 1925 veröffentlichte Langgedicht, aus dem im Folgenden nur ein kurzer Auszug zitiert wird, war für die Entstehung des Heteronyms Alberto Caeiro verantwortlich.

In seinen Versen stellt sich der Dichter als bescheidener Mensch vom Lande dar, der gerne über die Landschaft, die Naturphänomene, die Tiere und die Umgebung nachdenkt.

Ein weiteres wichtiges Merkmal dieser Schrift ist die Überlegenheit des Gefühls über die Vernunft sowie die Verherrlichung der Sonne, des Windes, der Erde und ganz allgemein der wesentlichen Elemente des Landlebens.

Es ist wichtig, die Frage des Göttlichen zu unterstreichen: Wenn für viele Menschen Gott ein höheres Wesen ist, so sehen wir in den Versen, wie das, was uns beherrscht, für Caeiro die Natur zu sein scheint.

I

Ich habe nie Herden gehütet

Aber es ist, als ob ich sie behalten würde.

Meine Seele ist wie ein Schafhirte,

Kennt den Wind und die Sonne

Und geht Hand in Hand mit den Jahreszeiten

Verfolgen und beobachten.

Die ganze Ruhe der Natur ohne Menschen

Er kommt und setzt sich neben mich.

Aber ich bleibe traurig wie ein Sonnenuntergang

Für unsere Phantasie,

Wenn der Boden der Ebene abkühlt

Und du spürst, wie die Nacht hereinbricht

Wie ein Schmetterling durch ein Fenster.

Aber meine Traurigkeit ist ruhig

Weil es natürlich und fair ist

Und es ist das, was in der Seele sein muss

Wenn Sie bereits denken, dass sie existiert

Und die Hände pflücken Blumen, ohne dass sie es weiß.

Wie der Klang von Kuhglocken

Jenseits der Biegung der Straße

Meine Gedanken sind glücklich

Es tut mir nur leid zu hören, dass sie glücklich sind.

Denn, wenn ich es nicht wüsste,

Anstatt glücklich und traurig zu sein,

Sie würden fröhlich und glücklich sein.

Denken ist so unangenehm wie ein Spaziergang im Regen.

Wenn der Wind auffrischt und es mehr zu regnen scheint.

Ich habe keine Ambitionen oder Wünsche.

Ein Dichter zu sein, ist nicht mein Ziel.

Das ist meine Art, allein zu sein.

(...)

II

Mein Blick ist scharf wie eine Sonnenblume

Ich habe die Angewohnheit, durch die Straßen zu gehen

Blick nach rechts und links,

Und von Zeit zu Zeit auch rückwärts...

Und was ich jeden Moment sehe

Das ist etwas, was ich noch nie gesehen habe,

Und das ist mir sehr wohl bewusst...

Ich weiß, wie man das wesentliche Passmo

Was ein Kind hat, ja, bei der Geburt,

Schauen Sie sich wirklich seine Geburt an...

Ich fühle mich jeden Moment geboren

Für die ewige Neuheit der Welt...

Ich glaube an die Welt wie an ein Gänseblümchen,

Denn ich sehe ihn, aber ich denke nicht an ihn

Denn denken heißt nicht verstehen...

Die Welt ist nicht dafür gemacht, dass wir über sie nachdenken.

(Denken heißt, krank in den Augen zu sein)

Aber uns selbst darin zu sehen und zuzustimmen...

Ich habe keine Philosophie: Ich habe Sinne...

Wenn ich von der Natur spreche, dann nicht, weil ich weiß, was sie ist,

Wenn nicht, weil ich sie liebe, und ich liebe sie dafür,

Denn wer liebt, weiß nie, was er liebt

Er weiß weder, warum er liebt, noch was es heißt zu lieben...

Zu lieben bedeutet ewige Unschuld,

Und die einzige Unschuld ist, nicht zu denken...

III

In der Dämmerung, gegen das Fenster gelehnt,

Und ich weiß aus dem Stegreif, dass es vor mir Felder gibt,

Ich lese, bis meine Augen brennen

Das grüne Cesario-Buch.

Ich habe Mitleid mit ihm, er war ein Bauer.

Dass er ein Gefangener auf freiem Fuß in der Stadt war.

Aber die Art, wie er die Häuser ansah,

Und die Art, wie er die Straßen beobachtete,

Und die Art, wie er sich für die Dinge interessierte,

Es ist die desjenigen, der die Bäume betrachtet

Und diejenigen, die ihre Augen auf der Straße senken, wo sie gehen

Und er sieht sich die Blumen auf den Feldern an...

Deshalb hatte ich diese große Traurigkeit

der nie genau sagt, was er hatte

Aber er ging in der Stadt, wie man auf dem Lande geht.

Und traurig wie das Sezieren von Blumen in Büchern

Und Pflanzen in Einmachgläser stecken...

IV

Der Sturm kam heute Nachmittag

An den Ufern des Himmels

Wie ein riesiges felsiges Gebiet...

Als ob jemand aus einem hohen Fenster

ein großes Tischtuch ausschütteln,

Und die Krümel alle zusammen

Sie machten Krach, wenn sie fielen,

Regen strömte vom Himmel

Und schwärzten die Straßen...

Als Blitze die Luft erschütterten

Und sie fächelten den Raum auf

Wie ein großer Kopf, der nein sagt,

Ich weiß nicht, warum - ich hatte keine Angst -

Ich habe angefangen, zur Heiligen Barbara zu beten.

Als wäre ich die alte Tante von jemandem....

Ah, das ist das Gebet zur Heiligen Barbara

Ich fühlte mich noch einfacher

Von dem, was ich denke, bin ich...

Es fühlte sich vertraut und heimelig an

(...)

V

Es gibt genug Metaphysik, um über nichts nachzudenken.

Wie denke ich über die Welt?

Was weiß ich schon, was ich von der Welt halte!

Wenn ich krank würde, würde ich darüber nachdenken.

Welche Vorstellung habe ich von den Dingen?

Was sind meine Ansichten über Ursachen und Wirkungen?

Was habe ich über Gott und die Seele nachgedacht?

Und was ist mit der Erschaffung der Welt?

Ich weiß es nicht. Wenn ich darüber nachdenke, schließe ich meine Augen.

Und nicht zu denken, sondern die Vorhänge zuzuziehen

Von meinem Fenster aus (das allerdings keine Vorhänge hat).

(...)

Aber wenn Gott die Bäume und die Blumen sind

Und die Berge und der Mondstrahl und die Sonne,

Warum nenne ich ihn Gott?

Ich nenne es Blumen und Bäume und Berge und Sonne und Mondstrahlen;

Denn wenn er gemacht wurde, damit ich ihn sehen kann,

Sonne und Mondstrahlen und Blumen und Bäume und Berge,

Wenn er mir als Bäume und Berge erscheint

Und Mondstrahlen und Sonnenschein und Blumen,

Er will, dass ich Ihn kenne

wie Bäume und Berge und Blumen und Mondstrahlen und Sonnenschein.

Und deshalb gehorche ich ihm

(Was weiß ich mehr von Gott, als Gott von sich selbst weiß?),

Ich gehorche ihm, indem ich lebe, spontan,

Wie jemand, der seine Augen öffnet und sieht,

Und ich nenne es Mondstrahl und Sonnenschein und Blumen und Bäume und Berge,

Und ich liebe ihn, ohne an ihn zu denken

Und ich denke darüber nach, indem ich sie sehe und höre,

Und ich gehe immer mit ihm.

10. ich weiß nicht, wie viele Seelen ich habe, von Fernando Pessoa

In den ersten Zeilen von "Ich weiß nicht, wie viele Seelen ich habe" taucht eine entscheidende Frage für die poetische Stimme auf: ein vielfältiges, ruheloses, zerstreutes und doch einsames poetisches Ich, das nicht mit Sicherheit bekannt ist und sich ständig verändert.

Das Gedicht entspringt dem Thema der Identität, die sich aus den Wendungen der Persönlichkeiten des dichterischen Subjekts zusammensetzt.

Einige Fragen, die das Gedicht aufwirft, sind: Wer bin ich? Wie wurde ich zu dem, was ich bin? Wer war ich in der Vergangenheit, und wer werde ich in der Zukunft sein? Wer bin ich in Bezug auf andere, und wie passe ich in die Landschaft?

Mit einer ständigen Euphorie, die von Unruhe geprägt ist, versucht der Dichter, die gestellten Fragen zu beantworten.

Ich weiß nicht, wie viele Seelen ich habe.

Jeden Moment habe ich mich verändert.

Ich vermisse mich ständig.

Ich habe mich nie gesehen oder gefunden.

Von so viel Sein habe ich nur meine Seele.

Wer eine Seele hat, hat keine Ruhe.

Derjenige, der sieht, ist nur das, was er sieht,

der sich nicht mehr als derjenige fühlt, der er ist.

Aufmerksam auf das, was ich bin und was ich sehe,

wenden sie sich an mich, nicht an mich.

Jeder Traum oder Wunsch

es ist nicht meins, wenn es dort geboren wurde.

Ich bin meine eigene Landschaft,

derjenige, der Zeuge seiner Landschaft ist,

vielfältig, mobil und allein,

Ich weiß nicht, wie ich mich fühlen soll, wo ich bin.

Und so habe ich, ohne es zu merken, gelesen,

als Seiten, mein Wesen,

ohne vorauszusehen, dass die folgenden

oder sich an gestern erinnern.

In dem, was ich gelesen habe, stelle ich fest

was ich dachte, was ich fühlte.

Ich lese weiter und frage: "War ich das?"

Gott weiß es, denn er hat es geschrieben.

(Übersetzt und angepasst von Claudia Gómez Molina).

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