Uno dei più grandi autori di lingua portoghese, Fernando Pessoa (1888-1935), è noto soprattutto per i suoi eteronimi. Alcuni dei nomi che vengono subito in mente appartengono ai suoi principali eteronimi: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis e Bernardo Soares.

Oltre a concepire una serie di poesie con i suddetti eteronimi, il poeta firmava anche versi con il proprio nome. È una delle figure chiave del modernismo, e i suoi versi prolifici non perdono mai la loro validità e meritano sempre di essere ricordati.

Ecco alcune delle più belle poesie della scrittrice portoghese, che vi auguriamo di leggere con piacere!

Monumento a Fernando Pessoa a Lisbona

1. Poema en línea recta, dell'eteronimo Álvaro de Campos

Forse i versi di Pessoa più acclamati e riconosciuti a livello internazionale sono quelli del "Poema en línea recta" (Poema in linea retta), un'ampia creazione con cui ancora oggi ci identifichiamo profondamente.

I versi che seguono sono stati scritti tra il 1914 e il 1935. Durante la lettura, ci rendiamo conto di come l'eteronomista concepisce la società e la critica, osservando e differenziandosi da chi lo circonda.

Qui troviamo una serie di denunce delle maschere, della falsità e dell'ipocrisia della società ancora in vigore. Il poeta confessa al lettore la sua inadeguatezza di fronte a un mondo contemporaneo che funziona per mezzo delle apparenze.

Il poema crea un panorama del soggetto poetico e anche della società portoghese di cui l'autore faceva parte.

Non ho mai conosciuto nessuno che sia stato picchiato a sangue.

bastoni.

Tutti quelli che conosco sono stati campioni in tutto.

E io, così tante volte spregevole, così tante volte sporco,

tante volte ignobile,

Io, così spesso irrefutabilmente parassitario,

imperdonabilmente sporco,

Io, che tante volte non ho avuto la pazienza di fare il bagno,

Io, che sono stato così spesso ridicolo, assurdo,

che ho inciampato pubblicamente sui tappeti della

cerimonie,

che sono stato grottesco, cattivo, sottomesso e arrogante,

che ho subito offese e ho taciuto,

che quando non sono stato zitto, sono stato ancora più ridicolo;

che sono sembrata buffa alle cameriere dell'albergo,

Io, che ho notato ammiccamenti tra i portatori,

Io, che ho fatto un po' di furbate finanziarie e ho preso in prestito

non retribuito,

Io, che al momento dello schiaffo mi sono abbassato

schiaffi fuori portata;

Io, che ho sofferto l'angoscia delle piccole cose

ridicolo,

Mi rendo conto di non avere pari in tutto il mondo.

mondo.

Tutte le persone che conosco che mi parlano

Non ha mai fatto nulla di ridicolo, non ha mai subito un affronto,

non è mai stato altro che un principe - tutti principi - nella vita....

Vorrei poter ascoltare la voce umana di qualcuno

di confessare non un peccato, ma un'infamia;

che contava, non la violenza, ma la vigliaccheria!

No, sono tutti l'Ideale, se li sento e mi parlano.

Chi c'è in questo mondo che mi confesserà di avere

mai stato vile?

O principi, fratelli miei,

Diavolo, sono stufo dei semidei!

Dove sono le persone nel mondo?

Sono l'unico essere vile e fuorviato sulla terra?

Le donne potrebbero non averli amati,

forse sono stati traditi; ma ridicolo, mai!

E io, che sono stato ridicolo senza essere tradito,

Come posso parlare con i miei superiori senza esitazioni?

Io, che sono stato vile, letteralmente vile,

vile nel senso di meschino e ignobile.

2. Lisbona rivisitata (1923), dell'eteronimo Álvaro de Campos

Guarda anche: Significato di Il fine giustifica i mezzi

Il lungo poema "Lisbona rivisitata" è stato scritto nel 1923, in cui troviamo una voce poetica estremamente pessimista e fuori dalla società in cui vive.

I versi sono scanditi da esclamazioni che si traducono in ribellione e negazione: l'io poetico a volte assume ciò che non è e non vuole. Il soggetto compie una serie di rifiuti della sua società. Identifichiamo un io poetico arrabbiato e fallito, ribelle e deluso.

Nel corso della poesia, vediamo alcune coppie di opposti che si consolidano per gettare le basi della scrittura, cioè vediamo come il testo sia costruito dal contrasto tra il passato e il presente, l'infanzia e l'età adulta, la vita che vivevamo e il presente.

No: non voglio nulla.

Ho detto che non voglio nulla.

Non saltare alle conclusioni!

L'unica conclusione è la morte.

Non mi dia l'estetica!

Non parlarmi di morale!

La metafisica è fuori discussione!

Non mi proponga sistemi completi, non mi proponga conquiste.

Delle scienze (delle scienze, mio Dio, delle scienze!).

Delle scienze, delle arti, della civiltà moderna!

Che male ho fatto a tutti gli dei?

Se avete la verità, tenetela per voi!

Sono un tecnico, ma ho la tecnica solo all'interno della tecnica.

A parte questo, sono pazzo, con tutto il diritto di esserlo.

Con tutto il diritto di esserlo, capito?

Non prendermi per il culo, per l'amor di Dio!

Mi volevano sposata, inutile, quotidiana e tassabile?

Volevano il contrario di questo, il contrario di tutto?

Se fossi un'altra persona, darei loro tutto il piacere possibile.

Quindi, come me, siate pazienti!

Andate all'inferno senza di me,

O lasciatemi andare all'inferno da solo!

Perché dovremmo andare insieme?

Non toccare il mio braccio!

Non mi piace essere toccato sul braccio, voglio stare da solo,

Ho detto che sono un solitario!

Ah, che seccatura volere che sia dell'azienda!

Oh cielo blu - lo stesso della mia infanzia,

Verità eterna, vuota e perfetta!

Oh morbido Tajo ancestrale e muto,

Una piccola verità dove il cielo si riflette!

O amarezza rivisitata, Lisbona di ieri di oggi!

Nulla di ciò che mi dai, nulla di ciò che mi togli, nulla di ciò che sei che sento!

Lasciami in pace! Non sono in ritardo, non sono mai in ritardo...

E mentre l'Abisso e il Silenzio indugiano, io voglio essere solo!

3. Autopsicografia di Fernando Pessoa

Scritto nel 1931, il breve poema "Autopsicografia" fu pubblicato l'anno successivo sulla rivista Presenza un mezzo importante per il modernismo portoghese.

In appena dodici versi, il poeta divaga sul rapporto con se stesso e con la scrittura, che in realtà appare come un atteggiamento che orienta il soggetto, come parte essenziale della costituzione della sua identità.

Nel corso dei versi, la poesia affronta sia il momento della creazione letteraria sia la ricezione da parte del pubblico dei lettori, dando conto del processo di scrittura (creazione - lettura - ricezione) e coinvolgendo tutti i partecipanti all'azione (autore - lettore).

Il poeta è un pretendente.

Finge in modo così completo

che finge di essere un dolore

il dolore che prova davvero.

E coloro che leggono ciò che scrive,

sentono, nel dolore letto,

non i due che il poeta vive

ma quello che non hanno avuto.

E così prosegue il suo cammino,

motivo di distrazione,

quel treno senza una vera destinazione

che si chiama cuore.

4. Tabaquería, dell'eteronimo Álvaro de Campos

Una delle poesie più note dell'eteronimo Álvaro de Campos è "Tabaquería", un lungo poema che racconta il rapporto del poeta con se stesso di fronte a un mondo frenetico, e il suo rapporto con la città nel suo momento storico.

I versi che seguono sono solo un frammento di questa lunga e bellissima opera poetica scritta nel 1928. Con una visione pessimistica, vediamo il poeta affrontare il tema della disillusione da una prospettiva nichilista.

Il soggetto solitario si sente vuoto, sebbene supponga di avere anche dei sogni. In tutti i versi si osserva uno scarto tra la situazione attuale e ciò che il soggetto vorrebbe, tra ciò che è e ciò che vorrebbe. La poesia è costruita sulla base di queste differenze: nella realizzazione del suo posto reale e nel lamento per la grande distanza che lo separa dal suo ideale.

Io non sono niente.

Non sarò mai nulla.

Non posso voler essere nulla.

A parte questo, ho tutti i sogni del mondo.

Finestre della mia stanza,

un quarto di uno dei milioni di persone nel mondo che nessuno sa chi siano

(e se lo facessero, cosa saprebbero?).

Finestre che si affacciano sul mistero di una strada costantemente attraversata da persone,

strada inaccessibile a tutti i pensieri,

reale, incredibilmente reale, certo, sconosciuto certo,

con il mistero delle cose sotto le pietre e degli esseri,

con quello della morte che traccia macchie umide sui muri,

con quello del destino che porta a trasportare tutto sulla strada del nulla.

Oggi sono convinto di conoscere la verità,

lucido come se stesse per morire

e non aveva più fratellanza con le cose se non quella di un addio,

e la fila di treni di un convoglio sfila davanti a me

e c'è un lungo fischio

all'interno del mio cranio

e all'inizio c'è una scossa nei miei nervi e uno scricchiolio nelle mie ossa.

Oggi sono perplesso, come uno che ha pensato, trovato e dimenticato,

oggi sono combattuto tra la fedeltà che devo

alla Tabaquería dall'altro lato della strada, come una vera e propria cosa all'esterno,

e la sensazione che tutto sia un sogno, come una cosa reale all'interno.

Ho fallito in tutto.

(...)

Ho abbracciato nel mio ipotetico seno più umanità che Cristo,

Ho pensato segretamente a più filosofie di quelle scritte da un Kant qualsiasi.

Ma io sono e sarò sempre quella in soffitta,

anche se non vivo lì.

Sarò sempre quello che non è nato per questo.

Sarò sempre e solo quello che aveva delle qualità,

Sarò sempre quello che ha aspettato che si aprisse la porta davanti a un muro che non aveva porte,

quello che ha cantato la canzone dell'Infinito in un pollaio,

che udì la voce di Dio in un pozzo cieco.

Credere in me? Non in me, non in niente.

La natura riversa il suo sole e la sua pioggia

sulla mia testa in fiamme e lasciare che il suo vento mi scompigli i capelli

e poi lasciare che arrivi ciò che arriverà, che deve arrivare o che non arriverà.

Schiavi cardiaci delle stelle,

conquistiamo il mondo prima di alzarci dal letto;

ci svegliamo e diventa opaco;

usciamo in strada e diventa alieno,

è la terra e il sistema solare e la Via Lattea e l'Indefinito.

(...)

Il proprietario della tabaccheria si affaccia alla porta e si sistema contro la porta.

Con il disagio di chi ha il collo attorcigliato,

Con il disagio di un'anima contorta, lo vedo.

Lui morirà e io morirò.

Lui lascerà il suo segno e io lascerò i miei versi.

A un certo punto l'etichetta morirà e i miei versi moriranno.

Più tardi, in un altro momento, moriranno sulla strada dove è stato dipinto il cartello.

e la lingua in cui sono stati scritti i versi.

Poi il pianeta gigante dove è successo tutto questo morirà.

Su altri pianeti in altri sistemi qualcosa di simile alle persone

continuerà a fare cose simili ai versi,

simile a vivere sotto l'insegna di un negozio,

sempre una cosa contro un'altra,

sempre una cosa inutile come l'altra,

Sempre l'impossibile è stupido quanto il reale,

sempre il mistero dello sfondo come il mistero della superficie,

sempre questa o quella, oppure né una cosa né l'altra.

(...)

(Se dovessi sposare la figlia della lavandaia

forse sarei felice).

Mi alzo e vado verso la finestra.

L'uomo esce dalla tabaccheria (tiene gli spiccioli nella borsa dei pantaloni?),

Ah, lo conosco, è Estevez, che ignora la metafisica.

(Il proprietario della tabaccheria si affaccia alla porta).

Mosso da un istinto divinatorio, Estevez si gira e mi riconosce;

mi saluta con la mano e io grido "Addio, Estevez!" e l'universo

è ricostruito in me senza ideali né speranze

e il proprietario della tabaccheria sorride.

5. Questo di Fernando Pessoa

Firmato dallo stesso Fernando Pessoa, e non dai suoi eteronimi, "Esto", pubblicato sulla rivista Presenza del 1933, è una poesia metaletteraria, cioè una poesia che tratta del proprio processo creativo.

Il poeta lascia che il lettore osservi gli ingranaggi della costruzione dei versi, avvicinandosi e creando affinità con il pubblico. È evidente come nei versi il soggetto sembri usare la logica della ragione per costruire la poesia: i versi emergono con l'immaginazione e non con il cuore. Come è evidente negli ultimi versi, il poeta delega al lettore il godimento ottenuto attraverso ilscrittura.

Dicono che sto fingendo o mentendo

No.

Mi sento semplicemente

con l'immaginazione.

Non uso il cuore.

Quello che sogno e quello che mi succede,

ciò che mi manca o che è stato finalizzato

è come una terrazza

che porta a qualcos'altro ancora.

Questa è una cosa carina.

Ecco perché scrivo nel mezzo

di ciò che non sta in piedi,

già libero dalla mia schiavitù,

grave di quanto non lo sia.

Sentire? Sentire chi legge!

6. Ode trionfale, dell'eteronimo Álvaro de Campos

Attraverso trenta strofe (di cui solo alcune sono presentate qui di seguito) vediamo le caratteristiche tipiche del modernismo: la poesia mostra le ansie e le novità del suo tempo.

Pubblicato nel 1915 in Orpheu Vediamo, ad esempio, come la città e il mondo industrializzato stiano attraversando una dolorosa modernità.

I versi sottolineano il passaggio del tempo, in cui i cambiamenti positivi portano con sé aspetti negativi, evidenziando come l'uomo abbandoni il suo essere sedentario e contemplativo, per diventare produttivo, immerso nella velocità quotidiana.

Alla luce dolorosa delle grandi lampade elettriche della fabbrica,

Ho la febbre e scrivo.

Scrivo digrignando i denti, ferocemente per questa bellezza,

Questa bellezza era totalmente sconosciuta agli antichi.

O ruote, o ingranaggi, eterno r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r!

Un forte spasmo trattenuto dai meccanismi in furia!

Con furia fuori e dentro di me,

Per tutti i miei nervi inceppati,

Per tutte le papille di tutto ciò che sento!

Le mie labbra sono secche, oh grandi rumori moderni,

Per averli sentiti troppo vicini,

E la mia testa brucia con il desiderio di cantare per loro con eccesso

Di espressione di tutte le mie sensazioni,

Con un eccesso contemporaneo di voi, oh macchine!

In febbre e guardando i motori come una Natura tropicale

-I grandi tropici umani del ferro, del fuoco e della forza.

Io canto, e canto il presente, ma anche il passato e il futuro,

Perché il presente è tutto il passato e tutto il futuro.

E ci sono Platone e Virgilio dentro le macchine e le luci elettriche.

Solo perché Virgilio e Platone sono esistiti e sono stati umani,

E pezzi di Alessandro Magno forse del cinquantesimo secolo,

Atomi che devono aver febbricitato nel cervello del centenario Eschilo,

Funzionano con queste cinghie di trasmissione, questi pistoni e questi volani,

Ruggendo, macinando, sibilando, stringendo, stirando,

Accarezzando il mio corpo in un'unica carezza alla mia anima.

Ah, poter esprimere tutto come si esprime un motore!

Siate completi come una macchina!

Poter attraversare la vita trionfalmente come un'auto di ultima generazione!

Per riuscire a penetrarmi almeno fisicamente da tutto questo,

Aprirmi tutto, aprirmi completamente, rendermi poroso

A tutti i profumi degli olii e dei calori e dei carboni

Di questa stupenda, nera, artificiale e insaziabile flora!

Fraternità con tutte le dinamiche!

La furia promiscua di essere un agente di partito

Dal rullo di ferro e cosmopolita della ruota

Dai potenti treni,

Del lavoro di trasporto del carico delle navi,

Del lento e lubrificante girare delle gru,

Dal tumulto disciplinato delle fabbriche,

E dal sibilo e dal monotono quasi-silenzio delle cinghie di trasmissione!

(...)

Notizie passez à-la-caisse, grandi crimini-

Due colonne, vai alla seconda pagina!

L'odore fresco dell'inchiostro da stampa!

I manifesti affissi di recente, bagnati!

Vients-de-paraitre giallo come un nastro bianco!

Come vi amo tutti, tutti, tutti, tutti,

Come li amo in ogni modo,

Con gli occhi, le orecchie e l'olfatto

E con il tatto (cosa significa per me sentirli!)

E con l'intelligenza che fanno vibrare come un'antenna!

Ah, tutti i miei sensi sono invidiosi di te!

Zuccheri, trebbiatrici a vapore, progresso agricolo!

Chimica agraria e commercio quasi una scienza!

(...)

Masochismo attraverso i macchinismi!

Sadismo di non so che moderno e io e baccano!

Up-la ho jockey hai vinto il Derby,

Mordete il tappo bicolore tra i denti!

(Essere così alto da non poter passare per nessuna porta!

Ah, guardare è in me una perversione sessuale)!

Eh-la, eh-la, eh-la, eh-la, cattedrali!

Lasciatemi spaccare la testa sui vostri angoli,

Ed essere sollevati dalla strada pieni di sangue

Senza che nessuno sappia chi sono!

Tramvie, funicolari, metropolitane,

Unitevi a me fino allo spasmo!

Hilla, hilla, hilla-ho!

(...)

Oh ferro, oh acciaio, oh alluminio, oh lastre di ferro ondulate!

Oh banchine, oh porti, oh treni, oh gru, oh rimorchiatori!

Ehi, grandi incidenti ferroviari!

Ehi, ehi, ehi, crolli in miniera!

Deliziosi relitti dei grandi transatlantici!

Eh-la-la-oh rivoluzione, qui, là, laggiù,

Alterazioni delle costituzioni, guerre, trattati, invasioni,

Rumore, ingiustizia, violenza e forse presto la fine,

La grande invasione gialla e barbarica dell'Europa,

E un altro sole sul nuovo Horizon!

Che importanza ha tutto questo, ma che importanza ha tutto questo?

Al rumore contemporaneo rosso brillante,

Al rumore crudele e delizioso della civiltà odierna?

Tutto questo mette a tacere tutto, tranne il Momento,

Il momento del tronco nudo e caldo come un forno

Il Momento stridente e meccanico,

Il momento dinamico di passaggio di tutti i baccanti

Del ferro e del bronzo e dell'ubriachezza dei metalli.

treni eia, ponti eia, hotel eia all'ora di cena,

Impianti Eia di tutte le specie, ferrosi, grezzi, minimi,

Strumenti di precisione, attrezzature per la frantumazione e lo scavo,

Ingegno, trapani, macchine rotanti!

Eia! Eia! Eia!

Elettricità Eia, nervi malati di Materia!

Eia telegrafia-senza-fili, simpatia metallica dell'Inconscio!

Barili Eia, canali Eia, Panama, Kiel, Suez!

È tutto il passato dentro il presente!

Eia tutto il futuro è già dentro di noi! Eia!

Eia! Eia! Eia!

Utensili in ferro per frutta e alberi - fabbrica cosmopolita!

Non so cosa esista dentro di me, mi giro, vado in giro, mi faccio coraggio.

Sono agganciato ad ogni treno

Mi issano su tutte le banchine.

Girare all'interno di tutte le eliche di tutte le imbarcazioni.

Eia! Eia-ho eia!

Eia! Sono calore meccanico ed elettricità!

Eia! E le rotaie e le sale macchine e l'Europa!

Eia e urrà per me e per tutti, macchine al lavoro, eia!

Arrampicarsi su tutto! Hup-la!

Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la!

He-la! He-ho h-o-o-o-o-o-o-o-o-o!

¡Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

Ah, per non essere io tutta la gente che c'è in giro!

7. Omen di Fernando Pessoa

Mentre la maggior parte delle poesie d'amore rende omaggio e lode a un sentimento così nobile, qui emerge una voce distaccata, incapace di stabilire legami affettivi, che trova l'amore un problema e non una benedizione.

Composto da venti versi divisi in cinque strofe, troviamo un soggetto che desidera vivere appieno l'amore, ma non sa come gestire il sentimento. L'amore non corrisposto, che in realtà non viene nemmeno comunicato adeguatamente, è un'immensa fonte di angoscia per chi ama in silenzio.

È curioso come una voce poetica che compone versi bellissimi sia incapace di esprimersi alla donna che ama. Con un tono pessimista e disfattista, la poesia parla a tutti noi che un giorno ci siamo innamorati e non abbiamo avuto il coraggio di dirlo per paura del rifiuto.

L'amore, quando si rivela,

non è noto per essere divulgato.

È bello guardarla,

ma non sa come parlarle.

Che vuole dire ciò che sente,

non sa cosa dichiarerà.

Parlate: sembra che stia mentendo.

Zitto: sembra che se ne dimentichi.

Ah, ma se potesse solo indovinare,

se potessi sentire o vedere,

e se uno sguardo fosse sufficiente

sapere che la stanno amando!

Ma chi sente molto, tace;

che vuole dire quanto si sente

è rimasto senz'anima e senza parole,

rimane solo interamente!

Ma se posso dirvi questo,

quello che non oso dirvi,

non doveva più parlare con lui

perché stavo parlando con lui....

8. Anniversario, dell'eteronimo Álvaro de Campos

Un classico della poetica di Álvaro de Campos, "Aniversario" è una poesia dolorosa, in cui tutti possiamo identificarci. Il compleanno dello pseudonimo è il motivo che porta il soggetto a viaggiare indietro nel tempo.

I versi, pubblicati nel 1930, si rivolgono al passato e mostrano una sorta di nostalgia per un tempo che non tornerà mai più.

Ci si rende conto che nulla rimane nello stesso posto: le persone care passano, l'innocenza si perde, anche se la casa dell'infanzia è ancora in piedi. Il passato è visto come una fonte inesauribile di gioia, mentre il presente ha un sapore amaro e malinconico.

Qui non si tratta solo di un registro di banale nostalgia, ma l'io poetico si mostra sconsolato, vuoto, triste, pieno di una profonda delusione, di un desiderio di tornare indietro nel tempo e di rimanere nel passato.

In quel momento stavano festeggiando il mio compleanno,

Ero felice e non era morto nessuno.

Nella vecchia casa, anche il mio compleanno era una tradizione secolare,

e la gioia di tutti, e la mia, era assicurata con qualsiasi religione.

In quel momento stavano festeggiando il mio compleanno,

Ho avuto la grande fortuna di non capire nulla,

di essere intelligente al centro della famiglia,

e di non avere le speranze che gli altri avevano per me.

Quando mi sono illusa, non sapevo più come sperare.

Quando sono arrivato a guardare la vita, ho perso il senso della vita.

Sì, quello che pensavo di essere per me stesso,

quello che ero di cuore e di parentela,

quello che ero dei tramonti in mezza provincia,

che cosa ero per essere amato e per essere il bambino.

Quello che ero - Oh, mio Dio! - quello che solo oggi so di essere stato....

Quanto è lontano!

(Non riesco nemmeno a trovarlo...)

La volta in cui hanno festeggiato il mio compleanno!

Quello che sono oggi è come l'umidità del corridoio in fondo alla casa,

che macchia i muri...

quello che sono oggi (e la casa di coloro che mi hanno amato trema per le mie lacrime),

quello che sono oggi è che hanno venduto la casa.

È che sono tutti morti,

è che sono sopravvissuto a me stesso come un fiammifero freddo...

Nel periodo in cui si festeggiava il mio compleanno...

Che amore per me, come persona, quella volta!

Desiderio fisico dell'anima di essere di nuovo lì,

per un viaggio metafisico e carnale,

con una dualità di me per me...

Mangiare il passato come pane affamato, senza tempo per il burro tra i denti!

Rivedo tutto con una nitidezza che mi rende cieco a ciò che c'è qui...

La tavola era disposta con più coperti, con migliori disegni sulle porcellane, con più bicchieri,

la credenza con un sacco di cose - dolci, frutta, il resto all'ombra sotto la sopraelevata,

vecchie zie, diversi cugini, e tutto per colpa mia,

quando stavano festeggiando il mio compleanno...

Fermati, cuore mio!

Non pensare! Lascia il pensiero nella tua testa!

Oh mio Dio, mio Dio, mio Dio, mio Dio!

Oggi non compio gli anni.

Perduro.

I giorni si sommano.

Sarò vecchio quando sarò vecchio.

E niente di più.

Sono contento di non aver portato il mio passato rubato nel mio zaino....

La volta in cui hanno festeggiato il mio compleanno!

9. Il guardiano del gregge, dell'eteronimo Alberto Caeiro

Scritto intorno al 1914, ma pubblicato per la prima volta nel 1925, il lungo poema - di cui si riporta di seguito solo un breve estratto - fu responsabile della nascita dell'eteronimo Alberto Caeiro.

Nei suoi versi, il poeta si presenta come un'umile persona di campagna che ama contemplare il paesaggio, i fenomeni naturali, gli animali e l'ambiente che lo circonda.

Un'altra caratteristica importante di questo scritto è la superiorità del sentimento sulla ragione; si assiste inoltre all'esaltazione del sole, del vento, della terra e, in generale, degli elementi essenziali della vita di campagna.

È importante sottolineare la questione del divino: se per molti Dio è un essere superiore, nel corso dei versi vediamo come ciò che ci governa sembra essere, per Caeiro, la natura.

I

Non ho mai tenuto greggi

Ma è come se li tenessi io.

La mia anima è come un pastore,

Conosce il vento e il sole

E cammina mano nella mano con le stagioni

Seguire e osservare.

Tutta la pace della natura senza persone

Viene a sedersi accanto a me.

Ma resto triste come un tramonto

Per la nostra immaginazione,

Quando il fondo della pianura si raffredda

E si sente la notte che arriva

Come una farfalla attraverso la finestra.

Ma la mia tristezza è calma

Perché è naturale e giusto

Ed è quello che deve esserci nell'anima

Quando si pensa già che esista

E le mani raccolgono fiori senza che lei se ne accorga.

Come il suono dei campanacci

Oltre la curva della strada

I miei pensieri sono felici

Mi dispiace solo che siano felici.

Perché, se non lo sapessi,

Invece di essere felici e tristi,

Sarebbero allegri e felici.

Pensare è scomodo come camminare sotto la pioggia.

Quando il vento si alza e sembra piovere di più.

Non ho ambizioni o desideri.

Essere un poeta non è una mia ambizione.

È il mio modo di stare da solo.

(...)

II

Il mio sguardo è acuto come un girasole

Ho l'abitudine di camminare per le strade

Guardando a destra e a sinistra,

E di tanto in tanto, all'indietro...

E quello che vedo ogni momento

È ciò che non ho mai visto prima,

E me ne rendo conto molto bene...

So come avere il passmo essenziale

Quello che un bambino ha, sì, alla nascita,

Guardate davvero la sua nascita...

Mi sento nascere ogni momento

Per l'eterna novità del mondo...

Credo nel mondo come in una margherita,

Perché lo vedo, ma non penso a lui.

Perché pensare non significa capire...

Il mondo non è stato fatto perché noi ci pensassimo.

(Pensare è essere malati negli occhi)

Ma guardarci dentro e accettare...

Non ho una filosofia: ho dei sensi...

Se parlo della Natura, non è perché so cosa sia,

Se non perché la amo, e la amo per questo,

Perché chi ama non sa mai cosa ama

Non sa perché ama, né cosa significhi amare...

Amare è l'eterna innocenza,

E l'unica innocenza è non pensare...

III

Al crepuscolo, appoggiato alla finestra,

E sapendo a priori che davanti ci sono dei campi,

Leggo finché non mi bruciano gli occhi

Il libro del Cesario Verde.

Mi fa pena, era un contadino.

Che era un prigioniero in libertà in città.

Ma il modo in cui guardava le case,

E il modo in cui osservava le strade,

E il modo in cui si interessava alle cose,

È quello di colui che guarda gli alberi

E coloro che abbassano gli occhi nella strada dove vanno

E guarda i fiori nei campi...

Ecco perché ho provato una grande tristezza...

che non dice mai bene di aver

Ma egli camminava in città come uno che cammina in campagna

E triste come la dissezione dei fiori nei libri

E mettere le piante nei vasi...

IV

La tempesta si è abbattuta nel pomeriggio

Sulle rive del cielo

Come un'enorme area rocciosa...

Come se qualcuno da una finestra alta

scuotere una grande tovaglia,

E le briciole tutte insieme

Facevano un gran baccano quando cadevano,

La pioggia scendeva dal cielo

E ha annerito le strade...

Quando il fulmine scuoteva l'aria

E hanno arieggiato lo spazio

Come una grande testa che dice no,

Non so perché, non avevo paura -.

Ho iniziato a pregare Santa Barbara

Come se fossi la vecchia zia di qualcuno....

Ah! È che pregare Santa Barbara

Mi sentivo ancora più semplice

Da quello che penso...

Una sensazione di familiarità e familiarità

(...)

V

C'è abbastanza metafisica nel non pensare a nulla.

Cosa penso del mondo?

Che ne so io cosa penso del mondo!

Se mi ammalassi, ci penserei.

Che idea ho delle cose?

Qual è il mio punto di vista su cause ed effetti?

Cosa ho riflettuto su Dio e sull'anima?

E sulla creazione del mondo?

Non lo so. Per me pensarci è come chiudere gli occhi.

E non per pensare, ma per tirare le tende.

Dalla mia finestra (che però non ha tende).

(...)

Ma se Dio è gli alberi e i fiori

E le montagne e il raggio di luna e il sole,

Perché lo chiamo Dio?

Lo chiamo fiori e alberi e montagne e sole e raggi di luna;

Perché se è stato fatto, perché io lo veda,

Sole e raggi di luna, fiori e alberi e montagne,

Se Egli mi appare come alberi e montagne

E raggi di luna, sole e fiori,

Vuole che io lo conosca

come gli alberi, le montagne, i fiori, i raggi di luna e il sole.

Ed è per questo che gli obbedisco

(Cosa so di Dio più di quanto Dio sappia di se stesso?),

Gli obbedisco vivendo, spontaneamente,

Come qualcuno che apre gli occhi e vede,

E io lo chiamo raggio di luna e sole e fiori e alberi e montagne,

E Lo amo senza pensare a Lui

E ci penso vedendo e sentendo,

E cammino con Lui in ogni momento.

10. Non so quante anime ho, di Fernando Pessoa

Una domanda vitale per la voce poetica appare nei primi versi di "Non so quante anime ho": qui troviamo un "io" poetico multiplo, inquieto, disperso, eppure solitario, che non si conosce con certezza ed è soggetto a continui cambiamenti.

La poesia nasce dal tema dell'identità, che si costruisce con gli intrecci della personalità del soggetto poetico.

Alcune domande sollevate dalla poesia sono: chi sono? Come sono diventato ciò che sono? Chi ero in passato e chi sarò in futuro? Chi sono in relazione agli altri e come mi inserisco nel paesaggio?

Con un'euforia costante, segnata dall'ansia, il poeta cerca di rispondere alle domande poste.

Non so quante anime ho.

Ogni momento sono cambiato.

Ho continuamente nostalgia di me stesso.

Non mi sono mai visto né trovato.

Di tanto essere ho solo l'anima.

Chi ha un'anima non ha calma.

Chi vede è solo ciò che vede,

che sente di non essere più quello che è.

Attento a ciò che sono e a ciò che vedo,

si rivolgono a me, non a me.

Ogni sogno o desiderio

non è mio se è nato lì.

Io sono il mio paesaggio,

colui che è testimone del suo paesaggio,

diversi, mobili e soli,

Non so come sentirmi nel posto in cui mi trovo.

E così, ignaro, ho letto,

come pagine, il mio essere,

senza prevedere che il seguente

o ricordare ieri.

In quello che ho letto noto

quello che pensavo di provare.

Rileggo e dico: "Sono stato io?".

Dio lo sa, perché l'ha scritto.

(Traduzione e adattamento di Claudia Gómez Molina).

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