Fernando Pessoa (1888-1935), l'un des plus grands auteurs de langue portugaise, est surtout connu pour ses hétéronymes. Quelques-uns des noms qui viennent rapidement à l'esprit font partie de ses principaux hétéronymes : Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis et Bernardo Soares.

En plus de concevoir une série de poèmes avec les hétéronymes susmentionnés, le poète a également signé des vers sous son propre nom. Il est l'une des figures clés du modernisme, et ses vers prolifiques ne perdent jamais leur validité et méritent toujours d'être rappelés.

Voici quelques-uns des plus beaux poèmes de l'écrivain portugais, et nous espérons que vous prendrez plaisir à les lire !

Monument à Fernando Pessoa à Lisbonne

1) Poema en línea recta, de l'hétéronyme Álvaro de Campos

Les vers de Pessoa les plus acclamés et reconnus internationalement sont peut-être ceux du "Poema en línea recta" (Poème en ligne droite), une vaste création à laquelle nous nous identifions encore profondément aujourd'hui.

Les vers suivants ont été écrits entre 1914 et 1935. Au cours de la lecture, nous nous rendons compte de la manière dont l'hétéronome conçoit la société et la critique, en s'observant et en se différenciant de ceux qui l'entourent.

On y trouve une série de dénonciations des masques, de la fausseté et de l'hypocrisie de la société encore en vigueur. Le poète avoue au lecteur son inadéquation face à un monde contemporain qui fonctionne sur le mode des apparences.

Le poème dresse un panorama du sujet poétique, mais aussi de la société portugaise dont l'auteur faisait partie.

Je n'ai jamais rencontré quelqu'un qui ait été battu à mort.

bâtons.

Toutes les personnes que je connais ont été des champions dans tous les domaines.

Et moi, tant de fois méprisable, tant de fois sale,

tant de fois ignobles,

Moi, si souvent irréfutablement parasite,

impardonnablement sale,

Moi qui, si souvent, n'ai pas eu la patience de me baigner,

Moi qui ai été si souvent ridicule, absurde,

que j'ai trébuché publiquement sur les tapis de l'Institut.

les cérémonies,

que j'ai été grotesque, méchante, soumise et arrogante,

que j'ai subi des offenses et que j'ai gardé le silence,

que lorsque je ne me suis pas tu, j'ai été encore plus ridicule ;

que j'ai semblé drôle aux femmes de chambre de l'hôtel,

Moi qui ai remarqué des clins d'œil chez les porteurs,

Moi qui ai fait quelques magouilles financières et qui ai emprunté

non rémunéré,

Moi qui, au moment de la gifle, me suis baissé

des gifles hors de portée ;

Moi qui ai souffert de l'angoisse des petites choses

ridicule,

Je me rends compte que je n'ai pas d'équivalent dans l'ensemble de l'Union européenne.

monde.

Toutes les personnes que je connais et qui me parlent

Il n'a jamais rien fait de ridicule, il n'a jamais subi d'affront,

n'a jamais été autre chose qu'un prince - tous des princes - dans la vie....

J'aimerais pouvoir entendre la voix humaine de quelqu'un

de confesser non pas un péché, mais une infamie ;

qui comptait, non pas la violence, mais la lâcheté !

Non, ils sont tous l'Idéal, si je les entends et s'ils me parlent.

Qui, dans ce vaste monde, me confessera qu'il ou elle a

n'a jamais été vil ?

O princes, mes frères,

J'en ai marre des demi-dieux !

Où y a-t-il des gens dans le monde ?

Suis-je le seul être vil et malavisé sur terre ?

Les femmes ne les ont peut-être pas aimés,

ils ont pu être trahis, mais ridicules, jamais !

Et moi, qui ai été ridicule sans être trahi,

Comment puis-je parler à mes supérieurs sans hésitation ?

Moi qui ai été vil, littéralement vil,

vil dans le sens de vil et vil de la vilenie.

2. Lisbonne revisitée (1923), par l'hétéroclite Álvaro de Campos

Le long poème "Lisbonne revisitée" a été écrit en 1923. On y trouve une voix poétique extrêmement pessimiste et déconnectée de la société dans laquelle il vit.

Les vers sont marqués par des exclamations qui traduisent la rébellion et la négation : le "je" poétique assume parfois ce qu'il n'est pas et ne veut pas. Le sujet fait une série de rejets de sa société. Nous identifions un "je" poétique en colère et en échec, rebelle et déçu.

Tout au long du poème, nous voyons des paires d'opposés qui se consolident pour jeter les bases de l'écriture, c'est-à-dire que nous voyons comment le texte est construit à partir du contraste entre le passé et le présent, l'enfance et l'âge adulte, la vie d'avant et la vie d'aujourd'hui.

Non : je ne veux rien.

J'ai dit que je ne voulais rien.

Ne tirez pas de conclusions hâtives !

La seule conclusion est de mourir.

Ne me parlez pas d'esthétique !

Ne me parlez pas de morale !

La métaphysique est hors de question !

Ne me vantez pas des systèmes complets, ne me préparez pas des conquêtes.

Des sciences (des sciences, mon Dieu, des sciences !).

Des sciences, des arts, de la civilisation moderne !

Quel mal ai-je fait à tous les dieux ?

Si vous détenez la vérité, gardez-la pour vous !

Je suis un technicien, mais je n'ai de technique que dans la technique.

Pour le reste, je suis folle, et j'ai bien le droit de l'être.

Il a toutes les raisons de l'être, vous entendez ?

Ne vous foutez pas de moi, pour l'amour de Dieu !

Voulaient-ils que je sois mariée, futile, quotidienne et imposable ?

Voulaient-ils le contraire de cela, le contraire de quoi que ce soit ?

Si j'étais quelqu'un d'autre, je leur donnerais du plaisir.

Alors, comme moi, soyez patients !

Allez en enfer sans moi,

Ou laissez-moi aller en enfer tout seul !

Pourquoi devrions-nous y aller ensemble ?

Ne touchez pas à mon bras !

Je n'aime pas qu'on me touche le bras, je veux être seul,

J'ai dit que j'étais un solitaire !

Ah, quel ennui de vouloir que ce soit l'entreprise qui le fasse !

Oh ciel bleu - celui de mon enfance,

La vérité éternelle, vide et parfaite !

Oh doux ancestral et muet Tajo,

Petite vérité où le ciel se reflète !

Ô amertume revisitée, Lisbonne d'hier et d'aujourd'hui !

Rien de ce que tu me donnes, rien de ce que tu me prends, rien de ce que tu es que je ressens !

Laissez-moi tranquille ! Je ne suis pas en retard, je ne suis jamais en retard...

Et tandis que l'abîme et le silence s'éternisent, je veux être seul !

3. l'autopsychographie de Fernando Pessoa

Écrit en 1931, le court poème "Autopsychography" a été publié l'année suivante dans la revue Présentation un support important pour le modernisme portugais.

En à peine douze vers, le poète divague sur son rapport à lui-même et à l'écriture. En réalité, l'écriture apparaît comme une attitude qui oriente le sujet, comme un élément essentiel de la constitution de son identité.

Tout au long des vers, le poème traite à la fois du moment de la création littéraire et de la réception par le public, en rendant compte du processus d'écriture (création - lecture - réception) et en impliquant tous les participants à l'action (auteur - lecteur).

Le poète est un prétendant.

Il prétend si complètement

qui prétend même que c'est de la douleur

la douleur qu'il ressent réellement.

Et ceux qui lisent ce qu'il écrit,

qu'ils ressentent, dans la douleur lue,

pas les deux que le poète vit

mais ce qu'ils n'ont pas eu.

Et c'est ainsi qu'il poursuit sa route,

raison distrayante,

ce train sans destination réelle

qui s'appelle le cœur.

4. la Tabaquería, de l'hétéronyme Álvaro de Campos

L'un des poèmes les plus connus de l'hétéronyme Álvaro de Campos est "Tabaquería", un long poème qui raconte la relation du poète avec lui-même face à un monde en pleine effervescence, et sa relation avec la ville dans son moment historique.

Les lignes qui suivent ne sont qu'un fragment de cette longue et belle œuvre poétique écrite en 1928. Avec un regard pessimiste, nous voyons le poète aborder le thème de la désillusion dans une perspective nihiliste.

Le sujet solitaire se sent vide, bien qu'il suppose qu'il a aussi des rêves. Tout au long des vers, nous observons un écart entre la situation actuelle et ce que le sujet voudrait ; entre ce qu'il est et ce qu'il voudrait. Le poème est construit sur la base de ces différences : dans la prise de conscience de sa place réelle et dans la déploration de la grande distance qui le sépare de son idéal.

Je ne suis rien.

Je ne serai jamais rien.

Je ne peux pas vouloir être quoi que ce soit.

En dehors de cela, j'ai tous les rêves du monde.

Fenêtres de ma chambre,

quart d'un des millions de personnes dans le monde dont personne ne sait qui elles sont

(et si c'était le cas, qu'en sauraient-ils ?)

Des fenêtres qui donnent sur le mystère d'une rue constamment traversée par des gens,

rue inaccessible à toutes les pensées,

réel, incroyablement réel, certain, inconnu certain,

avec le mystère des choses sous les pierres et les êtres,

avec celle de la mort qui trace des taches d'humidité sur les murs,

avec celle du destin qui conduit à l'attelage de tout dans la rue du rien.

Aujourd'hui, je suis convaincu de connaître la vérité,

lucide comme s'il était sur le point de mourir

et n'avait pas plus de fraternité avec les choses que celle d'un adieu,

et la file de trains d'un convoi défile devant moi

et il y a un long sifflement

à l'intérieur de mon crâne

et il y a une secousse dans mes nerfs et un grincement dans mes os au début.

Aujourd'hui, je suis perplexe, comme quelqu'un qui a pensé, trouvé et oublié,

Aujourd'hui, je suis déchiré entre la loyauté que je dois à la France et celle que je dois à l'Allemagne.

jusqu'à la Tabaquería de l'autre côté de la rue, comme une vraie chose à l'extérieur,

et le sentiment que tout est un rêve, comme une chose réelle à l'intérieur.

J'ai échoué dans tous les domaines.

(...)

J'ai embrassé dans mon sein hypothétique plus d'humanités que le Christ,

J'ai secrètement pensé à plus de philosophies que celles écrites par n'importe quel Kant.

Mais je suis et je serai toujours celle qui est dans le grenier,

même si je n'y habite pas.

Je serai toujours celle qui n'est pas née pour ça.

Je ne serai jamais que celle qui avait des qualités,

Je serai toujours celui qui a attendu qu'on lui ouvre la porte devant un mur qui n'avait pas de porte,

celui qui a chanté le chant de l'Infini dans un poulailler,

qui a entendu la voix de Dieu dans un puits aveugle.

Croire en moi ? Pas en moi, en rien.

La nature déverse son soleil et sa pluie

sur ma tête brûlante et laisse le vent ébouriffer mes cheveux

et laisser venir ce qui viendra, ce qui doit venir ou ce qui ne viendra pas.

Les esclaves cardiaques des stars,

nous conquérons le monde avant de sortir du lit ;

nous nous réveillons et cela devient opaque ;

nous sortons dans la rue et elle devient étrangère,

est la terre et le système solaire, la voie lactée et l'indéfini.

(...)

Le propriétaire du bureau de tabac se présente à la porte et s'installe contre la porte.

Avec la gêne de celui qui a le cou tordu,

Avec la gêne d'une âme tordue, je le vois.

Il mourra et je mourrai.

Il laissera son signe et je laisserai mes vers.

À un moment donné, le label mourra et mes vers mourront.

Plus tard, à un autre moment, ils mourront la rue où le panneau a été peint.

et la langue dans laquelle les versets ont été écrits.

Ensuite, la planète géante où tout cela s'est produit mourra.

Sur d'autres planètes, dans d'autres systèmes, quelque chose de similaire aux personnes

continuera à faire des choses qui ressemblent à des versets,

comme si vous viviez sous une enseigne de magasin,

toujours une chose contre une autre,

toujours une chose aussi inutile que l'autre,

toujours l'impossible aussi stupide que le réel,

toujours le mystère de l'arrière-plan aussi certain que le mystère de la surface,

toujours ceci ou cela ou ni l'un ni l'autre.

(...)

(Si je devais épouser la fille de la blanchisseuse

je serais peut-être heureux).

Je me lève et je vais à la fenêtre.

L'homme quitte le bureau de tabac (garde-t-il sa monnaie dans son sac de pantalon ?),

Ah, je le connais, c'est Estevez, qui ignore la métaphysique.

(Le propriétaire du bureau de tabac se présente à la porte).

Mû par un instinct divinatoire, Estevez se retourne et me reconnaît ;

Il me fait signe et je crie "Au revoir, Estevez !" et l'univers se met en marche.

est reconstruite en moi sans idéal ni espoir

et le propriétaire du bureau de tabac sourit.

5. de Fernando Pessoa

Signé par Fernando Pessoa lui-même, et non par ses hétéronymes, "Esto", publié dans la revue Présentation en 1933, est un poème métalittéraire, c'est-à-dire un poème qui traite de son propre processus créatif.

Le poète permet au lecteur d'observer les rouages de la construction des vers, en s'approchant et en créant une affinité avec le public. Il est clair que dans les vers, le sujet semble utiliser la logique de la raison pour construire le poème : les vers émergent avec l'imagination et non avec le cœur. Comme il est évident dans les dernières lignes, le poète délègue au lecteur la jouissance obtenue par le biais de lal'écriture.

Ils disent que je fais semblant ou que je mens

Non.

Je me sens simplement

avec de l'imagination.

Je n'utilise pas mon cœur.

Ce dont je rêve et ce qui m'arrive,

ce qu'il me manque ou ce que j'ai finalisé

est comme une terrasse

qui conduit à autre chose encore.

Cette chose est mignonne.

C'est pourquoi j'écris au milieu

de ce qui n'est pas debout,

libéré de mon esclavage,

sérieux que ce qu'il n'est pas.

Sentir ? sentir qui lit !

6. l'Ode triomphale, de l'hétéronyme Álvaro de Campos

Au travers de trente strophes (dont certaines seulement sont présentées ci-dessous), nous voyons apparaître des caractéristiques typiquement modernistes : le poème montre les angoisses et les nouveautés de son époque.

Publié en 1915 dans Orpheu Nous voyons, par exemple, comment la ville et le monde industrialisé traversent une modernité douloureuse.

Les versets soulignent le passage du temps, où les changements positifs s'accompagnent d'aspects négatifs, et montrent comment l'homme quitte son état sédentaire et contemplatif pour devenir productif, immergé dans le rythme quotidien.

Dans la lumière douloureuse des grandes lampes électriques de l'usine,

J'ai de la fièvre et j'écris.

J'écris en grinçant des dents, féroce pour cette beauté,

Cette beauté était totalement inconnue des anciens.

Ô roues, Ô engrenages, r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r !

Fort spasme retenu des mécanismes en fureur !

En fureur à l'extérieur et à l'intérieur de moi,

Pour tous mes nerfs à vif,

Pour toutes les papilles de tout ce que je ressens !

Mes lèvres sont sèches, oh grands bruits modernes,

De les avoir entendus de trop près,

Et ma tête brûle de l'envie de leur chanter avec excès

De l'expression de toutes mes sensations,

Avec un excès contemporain de vous, oh machines !

Dans la fièvre et en regardant les moteurs comme une nature tropicale.

-Les grands tropiques humains de fer, de feu et de force.

Je chante, et je chante le présent, mais aussi le passé et le futur,

Parce que le présent est tout le passé et tout le futur.

Et il y a Platon et Virgile dans les machines et les lumières électriques.

Seulement parce que Virgile et Platon ont existé et étaient humains,

Et des morceaux d'Alexandre le Grand datant peut-être du cinquantième siècle,

Des atomes qui ont dû avoir la fièvre dans le cerveau de l'Eschyle du siècle dernier,

Ils fonctionnent avec ces courroies d'entraînement, ces pistons et ces volants,

Rugir, grincer, siffler, presser, repasser,

Une caresse à l'excès sur mon corps, une caresse à l'âme.

Ah, pouvoir tout exprimer comme un moteur s'exprime !

Soyez complet comme une machine !

Pouvoir traverser la vie en triomphe comme une voiture dernier modèle !

Pour pouvoir au moins me pénétrer physiquement à partir de tout cela,

Déchirez-moi, ouvrez-moi complètement, rendez-moi poreux

A tous les parfums d'huiles, de chaleurs et de charbons

De cette flore stupéfiante, noire, artificielle et insatiable !

La fraternité dans toute sa dynamique !

La rage des agents partiels

Du roulement de fer et cosmopolite de la roue

Des trains puissants,

Du travail de transport de la cargaison des navires,

De la rotation lente et lubrifiante des grues,

Du tumulte discipliné des usines,

Et du sifflement et du quasi-silence monotone des courroies de transmission !

(...)

News passez à-la-caisse, grands crimes-

Deux colonnes, passez à la deuxième page !

L'odeur fraîche de l'encre d'imprimerie !

Les affiches récemment posées, mouillées !

Vients-de-paraitre jaune comme un ruban blanc !

Comme je vous aime tous, tous, tous,

Comme je les aime à tous points de vue,

Avec les yeux, les oreilles et l'odorat

Et par le toucher (ce que cela signifie pour moi de les sentir !)

Et avec l'intelligence qu'ils font vibrer comme une antenne !

Ah, tous mes sens sont jaloux de toi !

Sucres, batteuses à vapeur, progrès agricoles !

La chimie agricole, et le commerce presque une science !

(...)

Le masochisme par le machinisme !

Sadisme de je ne sais quoi de moderne et de moi et brouhaha !

Up-la ho jockey tu as gagné le Derby,

Croquez votre bonnet bicolore entre vos dents !

(Être si grand que je ne pouvais passer par aucune porte !

Ah, regarder est en moi, une perversion sexuelle) !

Eh-la, eh-la, eh-la, eh-la, eh-la cathédrales !

Laissez-moi me casser la tête sur vos coins,

Et d'être soulevé de la rue pleine de sang

Sans que personne ne sache qui je suis !

Oh, les tramways, les funiculaires, les métros,

Joignez-vous à moi jusqu'à ce que j'aie des spasmes !

Hilla, hilla, hilla-ho !

(...)

Oh le fer, oh l'acier, oh l'aluminium, oh les tôles ondulées !

Oh les docks, oh les ports, oh les trains, oh les grues, oh les remorqueurs !

Hé, les grands trains !

Hé, hé, hé, des mines qui s'effondrent !

Ah-ha ! délicieuses épaves des grands paquebots !

Eh-la-la-oh révolution, ici, là, là-bas,

Modifications des constitutions, guerres, traités, invasions,

Le bruit, l'injustice, la violence, et peut-être bientôt la fin,

La grande invasion barbare jaune de l'Europe,

Et un autre soleil sur le nouvel Horizon !

Quelle est l'importance de tout cela, mais quelle est l'importance de tout cela ?

Au bruit contemporain rouge vif,

Au bruit cruel et délicieux de la civilisation actuelle ?

Tout cela fait taire tout sauf le Moment,

Le moment du tronc nu et chaud comme un four

Le Moment, bruyant et mécanique,

Le moment de passage dynamique de toutes les Bacchantes

Du fer et du bronze et de l'ivresse des métaux.

trains eia, ponts eia, hôtels eia à l'heure du dîner,

Eia rigs de toutes les espèces, ferreuses, brutes, minimes,

Instruments de précision, matériel de broyage et d'excavation,

Ingéniosité, perceuses, machines tournantes !

Eia ! Eia ! Eia !

Eia électricité, les nerfs malades de Matter !

Eia télégraphie sans fil, sympathie métallique de l'Inconscient !

Tonneaux de l'Eia, canaux de l'Eia, Panama, Kiel, Suez !

C'est tout le passé dans le présent !

Eia tout l'avenir est déjà en nous ! Eia !

Eia ! Eia ! Eia !

Outils en fer pour fruits et arbres - usine cosmopolite !

Je ne sais pas ce que j'ai dans le ventre, je tourne, je tourne en rond, je retrouve mes esprits.

Je suis accroché à chaque train

Ils me hissent sur tous les quais.

Faire tourner à l'intérieur toutes les hélices de tous les navires.

Eia ! Eia-ho eia !

Je suis la chaleur mécanique et l'électricité !

Et les rails, et les salles des machines, et l'Europe !

Eia et hourra pour moi et tout le monde, des machines pour travailler, eia !

Grimpez sur tout ! Hup-la !

Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la !

He-la ! He-ho h-o-o-o-o-o-o-o-o !

¡Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

Ah, ne pas être moi tous les gens partout !

7. le présage de Fernando Pessoa

Alors que la plupart des poèmes d'amour rendent hommage et font l'éloge d'un sentiment aussi noble, ici émerge une voix déconnectée, incapable d'établir des liens affectifs, considérant l'amour comme un problème et non comme une bénédiction.

En vingt vers divisés en cinq strophes, nous trouvons un sujet qui souhaite vivre pleinement l'amour, mais qui ne sait pas comment gérer ce sentiment. L'amour non partagé, qui n'est d'ailleurs pas communiqué de manière adéquate, est une immense source d'angoisse pour ceux qui aiment en silence.

Il est curieux de constater qu'une voix poétique qui compose de beaux vers est incapable de s'exprimer à la femme qu'elle aime. Sur un ton pessimiste et défaitiste, ce poème s'adresse à tous ceux d'entre nous qui sont tombés amoureux un jour et qui n'ont pas eu le courage de le dire par peur d'être rejetés.

L'amour, quand il se révèle,

n'est pas connue pour être divulguée.

C'est bon de la regarder,

mais il ne sait pas comment lui parler.

Qui veut dire ce qu'il ressent,

ne sait pas ce qu'il va déclarer.

Exprimez-vous : il semble mentir.

Taisez-vous : il semble oublier.

Ah, mais si elle pouvait seulement deviner,

si je pouvais entendre ou voir,

et si un seul regard suffisait

de savoir qu'ils l'aiment !

Mais celui qui ressent beaucoup se tait ;

qui veut dire ce qu'il ressent

reste sans âme et sans voix,

ne reste qu'entièrement !

Mais je peux vous dire ceci,

ce que je n'ose pas vous dire,

ne plus avoir à lui parler

parce que je m'adressais à lui....

8. anniversaire, par l'hétéroclite Álvaro de Campos

Classique de la poétique d'Álvaro de Campos, "Aniversario" est un poème douloureux, auquel nous pouvons tous nous identifier. L'anniversaire du pseudonyme est le motif qui amène le sujet à voyager dans le temps.

Les vers, publiés en 1930, se tournent vers le passé et témoignent d'une sorte de nostalgie, d'un temps qui ne reviendra jamais.

Le passé est perçu comme une source inépuisable de joie, tandis que le présent a un goût amer et mélancolique.

Il ne s'agit pas ici d'un simple registre de nostalgie banale, mais le moi poétique est montré comme déprimé, vide, triste, plein d'une profonde déception, d'un désir de remonter le temps et de rester dans le passé.

À l'époque, ils fêtaient mon anniversaire,

J'étais heureuse et personne n'était mort.

Dans l'ancienne maison, même mon anniversaire était une tradition séculaire,

et la joie de chacun, et la mienne, était assurée quelle que soit la religion.

À l'époque, ils fêtaient mon anniversaire,

J'ai eu la grande santé de ne rien comprendre,

d'être intelligent au milieu de la famille,

et de ne pas avoir les espoirs que d'autres avaient pour moi.

Quand je me suis mis à espérer, je n'ai plus su comment espérer.

Lorsque j'ai commencé à regarder la vie, j'ai perdu le sens de la vie.

Oui, ce que je supposais être pour moi-même,

ce que j'étais de cœur et de parenté,

ce que j'étais des couchers de soleil dans la moitié de la province,

ce que j'étais d'être aimée et d'être l'enfant.

Ce que j'étais - Oh, mon Dieu - ce que je sais seulement aujourd'hui, c'est que j'étais....

Comme c'est loin !

(Je n'arrive même pas à le trouver...)

La fois où ils ont fêté mon anniversaire !

Ce que je suis aujourd'hui est comme l'humidité du couloir au bout de la maison,

qui tache les murs...

ce que je suis aujourd'hui (et la maison de ceux qui m'ont aimé tremble à travers mes larmes),

ce que je suis aujourd'hui, c'est qu'ils ont vendu la maison.

C'est qu'ils sont tous morts,

c'est que j'ai survécu en tant qu'allumette froide...

Au moment où l'on fêtait mon anniversaire...

Quel amour pour moi, en tant que personne, à cette époque !

Désir physique de l'âme d'être à nouveau là,

pour un voyage métaphysique et charnel,

avec une dualité de moi pour moi...

Manger le passé comme du pain affamé, sans avoir le temps de mettre du beurre dans les dents !

Je revois tout avec une clarté qui m'aveugle sur ce qui est là...

La table était plus garnie, les motifs de la porcelaine étaient plus beaux, les verres étaient plus nombreux,

le buffet avec beaucoup de choses - bonbons, fruits, le reste à l'ombre sous l'élévation,

de vieilles tantes, de différents cousins, et tout cela à cause de moi,

à l'époque où l'on fêtait mon anniversaire...

Stop, mon cœur !

Ne pensez pas, laissez la pensée dans votre tête !

Oh mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu !

Je n'ai pas d'anniversaire aujourd'hui.

Perduro.

Les jours s'additionnent.

Je serai vieux quand je serai vieux.

Et rien d'autre.

Je suis heureux de ne pas avoir apporté mon passé volé dans mon sac à dos....

La fois où ils ont fêté mon anniversaire !

9. le gardien du troupeau, de l'hétéronyme Alberto Caeiro

Écrit vers 1914, mais publié pour la première fois en 1925, ce long poème - dont nous ne citons ci-dessous qu'un bref extrait - est à l'origine de l'émergence de l'hétéronyme Alberto Caeiro.

Dans ses vers, le poète se présente comme un humble habitant de la campagne qui aime contempler le paysage, les phénomènes naturels, les animaux et l'environnement qui l'entoure.

Un autre trait important de cet écrit est la supériorité du sentiment sur la raison, ainsi que l'exaltation du soleil, du vent, de la terre et, en général, des éléments essentiels de la vie à la campagne.

Il est important de souligner la question du divin : si pour beaucoup de gens Dieu est un être supérieur, tout au long des versets nous voyons comment ce qui nous gouverne semble être, pour Caeiro, la nature.

I

Je n'ai jamais gardé de troupeaux

Mais c'est comme si je les gardais.

Mon âme est comme un berger,

Connaît le vent et le soleil

Et marche main dans la main avec les saisons

Suivre et observer.

Toute la paix de la nature sans les hommes

Il vient s'asseoir à côté de moi.

Mais je reste triste comme un coucher de soleil

Pour notre imagination,

Lorsque le fond de la plaine refroidit

Et vous pouvez sentir la nuit arriver

Comme un papillon à travers une fenêtre.

Mais ma tristesse est calme

Parce qu'il est naturel et équitable

Et c'est ce qui doit être dans l'âme

Quand vous pensez déjà qu'elle existe

Et les mains cueillent des fleurs à son insu.

Comme le son des cloches de vaches

Au-delà du virage

Mes pensées sont heureuses

Je suis seulement désolée d'apprendre qu'ils sont heureux.

Parce que, si je ne savais pas,

Au lieu d'être heureux et triste,

Ils seraient joyeux et heureux.

Penser est aussi inconfortable que de marcher sous la pluie.

Lorsque le vent se lève et qu'il semble pleuvoir davantage.

Je n'ai pas d'ambitions ni de désirs.

Je n'ai pas l'ambition d'être poète.

C'est ma façon d'être seul.

(...)

II

Mon regard est aussi vif qu'un tournesol

J'ai l'habitude de marcher sur les routes

Regarder à droite et à gauche,

Et de temps en temps à l'envers...

Et ce que je vois à chaque instant

C'est ce que je n'ai jamais vu auparavant,

Et je m'en rends bien compte...

Je sais comment avoir le passmo essentiel

Ce qu'un enfant a, oui, à la naissance,

Regardez bien sa naissance...

Je me sens naître à chaque instant

Pour l'éternelle nouveauté du monde...

Je crois au monde comme à une marguerite,

Parce que je le vois, mais je ne pense pas à lui

Car penser n'est pas comprendre...

Le monde n'est pas fait pour que nous y réfléchissions.

(Penser, c'est être malade des yeux)

Mais se regarder dedans et être d'accord...

Je n'ai pas de philosophie : j'ai des sens...

Si je parle de la Nature, ce n'est pas parce que je sais ce qu'elle est,

Si ce n'est parce que je l'aime, et je l'aime pour cela,

Car celui qui aime ne sait jamais ce qu'il aime

Il ne sait pas pourquoi il aime, ni ce qu'est l'amour...

Aimer, c'est l'innocence éternelle,

Et la seule innocence est de ne pas penser...

III

Au crépuscule, adossé à la fenêtre,

Et savoir d'avance qu'il y a des champs devant,

Je lis jusqu'à ce que mes yeux brûlent

Le livre du Cesario vert.

Je le plains, c'était un paysan.

Qu'il était un prisonnier en liberté dans la ville.

Mais la façon dont il regardait les maisons,

Et sa façon d'observer les rues,

Et la façon dont il s'intéressait aux choses,

C'est celle de celui qui regarde les arbres

Et ceux qui baissent les yeux sur la rue où ils vont

Et il regarde les fleurs dans les champs...

C'est pourquoi j'ai ressenti cette grande tristesse

qui ne dit jamais tout à fait ce qu'il avait

Mais il marchait dans la ville comme on marche à la campagne.

Et triste comme de disséquer des fleurs dans des livres

Et mettre des plantes dans des bocaux...

IV

La tempête a frappé cet après-midi

Sur les rives du ciel

Comme une immense zone rocheuse...

Comme si quelqu'un, d'une fenêtre élevée

secouer une grande nappe,

Et l'ensemble des miettes

Ils faisaient du bruit en tombant,

La pluie tombe du ciel

Et noirci les routes...

Quand les éclairs secouent l'air

Et ils ont fait de l'ombre à l'espace

Comme une grosse tête qui dit non,

Je ne sais pas pourquoi - je n'avais pas peur -

J'ai commencé à prier Sainte-Barbara

Comme si j'étais la vieille tante de quelqu'un....

Ah ! c'est cette prière à Sainte-Barbara

Je me suis senti encore plus simple

D'après ce que je pense, je suis...

Il était familier et accueillant

(...)

V

Il y a suffisamment de métaphysique dans le fait de ne penser à rien.

Qu'est-ce que je pense du monde ?

Que sais-je de ce que je pense du monde !

Si je tombais malade, j'y penserais.

Quelle idée ai-je des choses ?

Quel est mon point de vue sur les causes et les effets ?

Quelles sont mes réflexions sur Dieu et l'âme ?

Et la création du monde ?

Pour moi, y penser, c'est fermer les yeux.

Ce n'est pas pour penser, mais pour tirer les rideaux.

De ma fenêtre (mais elle n'a pas de rideaux).

(...)

Mais si Dieu est les arbres et les fleurs

Et les montagnes et le rayon de lune et le soleil,

Pourquoi l'appeler Dieu ?

Je l'appelle fleurs, arbres, montagnes, soleil et rayons de lune ;

Car s'il a été fait, c'est pour que je le voie,

Le soleil, les rayons de lune, les fleurs, les arbres et les montagnes,

S'il m'apparaît sous forme d'arbres et de montagnes

Et des rayons de lune, du soleil et des fleurs,

Il veut que je le connaisse

comme les arbres, les montagnes, les fleurs, les rayons de lune et le soleil.

C'est pourquoi je lui obéis

(Qu'est-ce que je sais de plus de Dieu que Dieu ne sait de lui-même ?)

Je lui obéis en vivant, spontanément,

Comme quelqu'un qui ouvre les yeux et voit,

Et je l'appelle rayon de lune, soleil, fleurs, arbres et montagnes,

Et je l'aime sans penser à lui

Et j'y pense en le voyant et en l'entendant,

Et je marche avec lui en permanence.

10. je ne sais pas combien d'âmes j'ai, par Fernando Pessoa

Une question vitale pour la voix poétique apparaît dans les premiers vers de "Je ne sais pas combien d'âmes j'ai", où l'on trouve un "je" poétique multiple, agité, dispersé et pourtant solitaire, qui n'est pas connu avec certitude et qui est soumis à un changement continu.

Le poème s'articule autour du thème de l'identité, qui se construit au gré des péripéties de la personnalité du sujet poétique.

Le poème soulève les questions suivantes : qui suis-je ? comment suis-je devenu ce que je suis ? qui étais-je dans le passé et qui serai-je dans l'avenir ? qui suis-je par rapport aux autres et comment m'insère-je dans le paysage ?

Dans une euphorie constante, marquée par l'anxiété, le poète tente de répondre aux questions posées.

Je ne sais pas combien d'âmes j'ai.

À chaque instant, j'ai changé.

Je m'ennuie continuellement de moi-même.

Je ne me suis jamais vu ni trouvé.

De tant d'être, je n'ai que mon âme.

Celui qui a une âme n'a pas de calme.

Celui qui voit n'est que ce qu'il voit,

qui se sent n'est plus ce qu'il est.

Attentif à ce que je suis et à ce que je vois,

ils se tournent vers moi, pas vers moi.

Chaque rêve ou désir

il n'est pas à moi s'il est né là-bas.

Je suis mon propre paysage,

celui qui est témoin de son paysage,

divers, mobiles et solitaires,

Je ne sais pas comment me sentir là où je suis.

Et c'est ainsi que, inconsciente, j'ai lu,

comme des pages, mon être,

sans prévoir que la suite de l'affaire

ou se souvenir d'hier.

Je note dans ce que je lis

ce que je pensais ressentir.

Je relis et je me dis : "C'était moi ?"

Dieu le sait, puisqu'il l'a écrit.

(Traduit et adapté par Claudia Gómez Molina).

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