Unul dintre cei mai mari autori ai limbii portugheze, Fernando Pessoa (1888-1935), este cunoscut mai ales pentru heteronimele sale. Printre principalele sale heteronime se numără câteva nume care ne vin rapid în minte: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis și Bernardo Soares.

Pe lângă conceperea unei serii de poezii cu heteronimele de mai sus, poetul a semnat și versuri sub nume propriu. Este una dintre figurile cheie ale modernismului, iar versurile sale prolifice nu-și pierd niciodată valabilitatea și merită mereu să fie amintite.

Iată câteva dintre cele mai frumoase poezii ale scriitoarei portugheze și sperăm să vă placă să le citiți cu toții!

Monumentul lui Fernando Pessoa din Lisabona

1. Poema en línea recta, de heteronimul Álvaro de Campos

Poate că cele mai aclamate și recunoscute la nivel internațional versuri ale lui Pessoa sunt cele din "Poema en línea recta" (Poemul în linie dreaptă), o creație amplă cu care ne identificăm profund și astăzi.

Următoarele versuri au fost scrise între anii 1914 și 1935. Pe parcursul lecturii, ne dăm seama de modul în care heteronomul concepe societatea și o critică, observându-se și diferențiindu-se de cei din jur.

Aici găsim o serie de denunțuri ale măștilor, falsității și ipocriziei societății încă în vigoare. Poetul își mărturisește cititorului neputința în fața unei lumi contemporane care funcționează prin intermediul aparențelor.

Poemul creează o panoramă a subiectului poetic, dar și a societății portugheze din care făcea parte autorul.

Nu am întâlnit niciodată pe cineva care să fi fost bătut măr.

bastoane.

Toți cei pe care îi cunosc au fost campioni în toate.

Iar eu, de atâtea ori josnic, de atâtea ori murdar,

atât de multe ori josnic,

Eu, atât de des parazitat irefutabil,

impardonabil de murdar,

Eu, care de atâtea ori nu am avut răbdare să mă spăl,

Eu, care am fost de atâtea ori ridicol, absurd,

că m-am poticnit în public pe covoarele de la

ceremonii,

că am fost grotescă, rea, supusă și arogantă,

că am suferit jigniri și am tăcut,

că atunci când nu am tăcut, am fost și mai ridicol;

că am părut amuzant pentru cameristele de la hotel,

Eu, care am observat clinciuri printre portari,

Eu, care am făcut niște matrapazlâcuri financiare și am împrumutat

neplătite,

Eu, care, în momentul pălmuirii, m-am ascuns.

palme de neatins;

Eu, care am suferit chinul lucrurilor mărunte

ridicol,

Îmi dau seama că nu am nici un egal în acest sens în toată țara.

lume.

Toți oamenii pe care îi cunosc și care vorbesc cu mine

Nu a făcut niciodată nimic ridicol, nu a suferit niciodată un afront,

nu a fost niciodată altceva decât un prinț - toți prinți - în viață....

Aș vrea să pot auzi vocea umană a cuiva.

să mărturisească nu un păcat, ci o infamie;

care a contat, nu violența, ci lașitatea!

Nu, toate sunt ideale, dacă le aud și îmi vorbesc.

Cine există în această lume largă care să-mi mărturisească faptul că el sau ea a

a fost vreodată josnic?

O, prinți, frații mei!

La naiba, m-am săturat de semizei!

Unde sunt oameni în lume?

Sunt eu singura ființă josnică și rătăcită de pe pământ?

Este posibil ca femeile să nu-i fi iubit,

poate că au fost trădați; dar ridicol, niciodată!

Și eu, care am fost ridicol fără să fiu trădat,

Cum pot vorbi cu superiorii mei fără ezitare?

Eu, care am fost josnic, la propriu, josnic,

josnic în sensul de josnicie.

2. Lisabona revizitată (1923), de heteronimul Álvaro de Campos

Lungul poem "Lisabona revizitată" a fost scris în 1923, în care găsim o voce poetică extrem de pesimistă și ruptă de societatea în care trăiește.

Versurile sunt marcate de exclamații care se traduc prin revoltă și negație: "eu"-ul poetic își asumă uneori ceea ce nu este și nu vrea. Subiectul face o serie de respingeri ale societății sale. Identificăm un "eu "poetic furios și ratat, revoltat și dezamăgit.

De-a lungul poeziei, observăm câteva perechi de contrarii care se consolidează pentru a pune bazele scrierii, adică vedem cum textul se construiește din contrastul dintre trecut și prezent, copilărie și maturitate, viața de odinioară și cea de acum.

Nu: nu vreau nimic.

Am spus că nu vreau nimic.

Nu săriți la concluzii pripite!

Singura concluzie este să mori.

Nu mă lua cu estetica!

Nu-mi vorbi mie despre morală!

Metafizica iese din discuție!

Nu-mi vindeți sisteme complete, nu-mi aliniați cuceriri.

De științe (de științe, Doamne, de științe!).

A științelor, a artelor, a civilizației moderne!

Cu ce am greșit eu față de toți zeii?

Dacă aveți adevărul, păstrați-l pentru voi!

Sunt un tehnician, dar am tehnică doar în cadrul tehnicii.

În afară de asta, sunt nebun, și am tot dreptul să fiu.

Cu tot dreptul de a fi, mă auzi?

Nu te pune cu mine, pentru numele lui Dumnezeu!

Mă voiau căsătorită, zadarnică, zilnică și impozabilă?

Au vrut opusul acestui lucru, opusul a orice?

Dacă aș fi fost altcineva, le-aș fi făcut tuturor plăcere.

Așa că, la fel ca mine, aveți răbdare!

Du-te în iad fără mine,

Sau lasă-mă să mă duc singur în iad!

De ce ar trebui să mergem împreună?

Nu-mi atinge brațul!

Nu-mi place să fiu atins pe braț, vreau să fiu singur,

Am spus că sunt un singuratic!

Ah, ce pacoste să vrei să fie din partea companiei!

O, cer albastru - același din copilăria mea,

Adevărul etern, gol, perfect!

O, strămoșul moale și mut Tajo,

Micul adevăr în care se reflectă cerul!

O, amărăciune revizitată, Lisabona de odinioară de azi!

Nimic din ce-mi dai, nimic din ce-mi iei, nimic din ce ești nu simt!

Lasă-mă în pace! Nu am întârziat, nu întârzii niciodată...

Și în timp ce Abisul și Tăcerea zăbovesc, eu vreau să fiu singur!

3. Autopsihografia lui Fernando Pessoa

Scrisă în 1931, scurta poezie "Autopsihografie" a fost publicată în anul următor în revista Prezență un mediu important pentru modernismul portughez.

În abia douăsprezece versuri, poetul divaghează despre relația sa cu sine și cu scrisul. În realitate, scrisul apare ca o atitudine care orientează subiectul, ca o parte esențială a constituirii identității sale.

Pe parcursul versurilor, poemul abordează atât momentul creației literare, cât și receptarea de către publicul cititor, dând seama de procesul de scriere (creație - lectură - receptare) și implicând toți participanții la acțiune (autor - cititor).

Poetul este un prefăcut.

El se preface atât de complet

care chiar se preface că e durere

durerea pe care o simte cu adevărat.

Și cei care citesc ceea ce scrie,

simt, în durerea citită,

nu cele două pe care le trăiește poetul

ci ceea ce nu au avut.

Și așa își continuă drumul,

motiv de distragere a atenției,

acel tren fără destinație reală

care se numește inimă.

4. Tabaquería, de heteronimul Álvaro de Campos

Unul dintre cele mai cunoscute poeme ale heteronimului Álvaro de Campos este "Tabaquería", un lung poem care povestește relația poetului cu el însuși în fața unei lumi în plină desfășurare, precum și relația sa cu orașul în momentul său istoric.

Rândurile care urmează sunt doar un fragment din această lungă și frumoasă operă poetică scrisă în 1928. Cu o viziune pesimistă, îl vedem pe poet abordând tema deziluziei dintr-o perspectivă nihilistă.

Subiectul solitar se simte gol, deși își asumă că are și vise. Pe parcursul versurilor observăm un decalaj între situația prezentă și ceea ce și-ar dori subiectul; între ceea ce este și ceea ce și-ar dori. Poemul este construit pe baza acestor diferențe: în constatarea locului său real și în lamentația pentru distanța mare care îl desparte de idealul său.

Eu nu sunt nimic.

Nu voi fi niciodată nimic.

Nu pot să vreau să fiu nimic.

În afară de asta, am toate visele din lume.

Ferestrele din camera mea,

un sfert din milioanele de oameni din lume despre care nimeni nu știe cine sunt.

(și dacă ar fi așa, ce ar ști?)

Ferestre care dau spre misterul unei străzi străbătute în permanență de oameni,

stradă inaccesibilă tuturor gândurilor,

real, imposibil de real, sigur, necunoscut sigur,

cu misterul lucrurilor de sub pietre și ființe,

cu cea a morții care trasează pete umede pe pereți,

cu cea a destinului care duce la căruciorul de totul pe strada nimicului.

Astăzi sunt convins că știu adevărul,

lucid ca și cum ar fi fost pe cale să moară

și nu avea cu lucrurile mai multă frățietate decât cea a unui rămas bun,

iar linia de trenuri a unui convoi defilează în fața mea.

și se aude un fluierat lung

în interiorul craniului meu

iar la început am o tresărire de nervi și un scârțâit în oase.

Azi sunt perplex, ca unul care a gândit, a găsit și a uitat,

astăzi sunt sfâșiat între loialitatea pe care o datorez

la Tabaquería de pe cealaltă parte a străzii, ca un adevărat lucru pe dinafară,

și sentimentul că totul este un vis, ca un lucru real în interior.

Am eșuat în toate.

(...)

Eu am îmbrățișat în sânul meu ipotetic mai multe umanități decât Hristos,

M-am gândit în secret la mai multe filozofii decât cele scrise de vreun Kant.

Dar eu sunt și voi fi întotdeauna cea din pod,

chiar dacă nu locuiesc acolo.

Eu voi fi întotdeauna cel care nu s-a născut pentru asta.

Eu voi fi întotdeauna doar cea care a avut anumite calități,

Voi fi întotdeauna cel care a așteptat să se deschidă ușa în fața unui perete care nu avea ușă,

cel care a cântat cântecul Infinitului într-un coteț de găini,

care a auzit vocea lui Dumnezeu într-o fântână oarbă.

Să crezi în mine? Nici în mine, nici în nimic.

Natura își revarsă soarele și ploaia

pe capul meu în flăcări și să lase vântul să-mi zburlească părul

și apoi lasă să vină ceea ce va veni sau trebuie să vină sau nu va veni.

Sclavii cardiaci ai stelelor,

cucerim lumea înainte de a ne da jos din pat;

ne trezim și devine opac;

ieșim în stradă și devine străină,

este Pământul și sistemul solar și Calea Lactee și Indefinitul.

(...)

Proprietarul magazinului de tutun apare la ușă și se așează la ușă.

Cu disconfortul celui căruia i s-a sucit gâtul,

Cu disconfortul unui suflet sucit, o văd.

El va muri și eu voi muri.

El își va lăsa semnul, iar eu îmi voi lăsa versurile.

La un moment dat, eticheta va muri și versurile mele vor muri.

Mai târziu, la un alt moment dat, vor muri strada pe care a fost pictat semnul.

și limba în care au fost scrise versetele.

Apoi, planeta gigantică pe care s-au întâmplat toate acestea va muri.

Pe alte planete, în alte sisteme, ceva asemănător cu oamenii

va continua să facă lucruri asemănătoare cu versurile,

similar cu a trăi sub un semn de magazin,

întotdeauna un lucru împotriva altui lucru,

întotdeauna un lucru la fel de inutil ca și celălalt,

întotdeauna imposibilul este la fel de stupid ca și realul,

întotdeauna misterul fundalului este la fel de sigur ca și misterul suprafeței,

întotdeauna una sau alta sau nici una, nici alta.

(...)

(Dacă m-aș căsători cu fiica spălătoresei

poate că aș fi fost fericit).

Mă ridic și mă duc la fereastră.

Bărbatul părăsește magazinul de tutun (oare își păstrează restul în geanta de pantaloni?),

Ah, îl cunosc, este Estevez, care ignoră metafizica.

(Proprietarul magazinului de tutun apare la ușă).

Mișcat de un instinct divinator, Estevez se întoarce și mă recunoaște;

îmi face cu mâna și eu strig "La revedere, Estevez!" și universul

se reconstruiește în mine fără ideal sau speranță

iar proprietarul magazinului de tutun zâmbește.

5. Aceasta de Fernando Pessoa

Semnat de Fernando Pessoa însuși, și nu de heteronimii săi, "Esto", publicat în revista Prezență în 1933, este un poem metaliterar, adică un poem care se referă la propriul său proces de creație.

Poetul permite cititorului să observe angrenajul construcției versurilor, apropiindu-se și creând afinitate cu publicul. Este clar cum în versuri subiectul pare să folosească logica rațiunii pentru a construi poemul: versurile apar cu imaginația și nu cu inima. După cum se vede în ultimele versuri, poetul deleagă cititorului plăcerea dobândită prin intermediulscris.

Ei spun că mă prefac sau mint

Nu.

Simt pur și simplu

cu imaginație.

Eu nu-mi folosesc inima.

Ce visez și ce mi se întâmplă,

ce-mi lipsește sau ce am finalizat

este ca o terasă

care duce la altceva încă.

Chestia aia e drăguță.

De aceea scriu la mijloc

a ceea ce nu este în picioare,

să mă eliberez din robia mea,

gravă decât nu este.

Simțiți? Simțiți cine citește!

6. Odă triumfală, de heteronimul Álvaro de Campos

Prin intermediul a treizeci de strofe (doar câteva dintre ele sunt prezentate mai jos), observăm caracteristicile tipice ale modernismului: poemul arată anxietățile și noutățile timpului său.

Publicat în 1915 în Orpheu Vedem, de exemplu, cum orașul și lumea industrializată trec printr-o modernitate dureroasă.

Versetele subliniază trecerea timpului în care schimbările bune aduc cu ele aspecte negative. Se subliniază cum omul își părăsește sinele sedentar și contemplativ, pentru a deveni productiv, cufundat în viteza zilnică.

În lumina dureroasă a lămpilor electrice mari ale fabricii,

Am febră și scriu.

Scriu scrâșnind din dinți, feroce pentru această frumusețe,

Această frumusețe era total necunoscută anticilor.

O, roți, o, angrenaje, veșnic r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r!

Spasm puternic reținut de mecanismele în furie!

În furie în afara și în interiorul meu,

Pentru toți nervii mei îndesați,

Pentru toate papilele din tot ceea ce simt!

Buzele mele sunt uscate, oh, mari zgomote moderne,

De la auzul lor prea aproape,

Și capul îmi arde de dorința de a le cânta cu excese

De exprimare a tuturor senzațiilor mele,

Cu un exces contemporan de voi, o, mașini!

În febră și în căutarea motoarelor ca o natură tropicală Natura

-Marile tropice umane de fier, foc și putere.

Eu cânt, și cânt prezentul, dar și trecutul și viitorul,

Pentru că prezentul este tot trecutul și tot viitorul.

Iar Platon și Virgiliu se află în interiorul mașinilor și al luminilor electrice.

Doar pentru că Virgil și Platon au existat și au fost oameni,

Și bucăți din Alexandru cel Mare, probabil din secolul al cincizecilea,

Atomi care trebuie să fi făcut febră în creierul lui Eschil din secolul al XlX-lea,

Ele funcționează cu aceste curele de transmisie, cu aceste pistoane și cu aceste volane,

Răcnește, macină, șuieră, stoarce, calcă,

Suprasolicitându-mi trupul într-o singură mângâiere a sufletului meu.

Ah, să poți exprima totul așa cum se exprimă un motor!

Fii complet ca o mașină!

Să poți trece triumfător prin viață ca o mașină de ultimă generație!

Să poată măcar să mă penetreze fizic din toate astea,

Rupe-mă cu totul, deschide-mă complet, fă-mă poros

Pentru toate parfumurile de uleiuri și călduri și cărbuni

Din această floră stupefiantă, neagră, artificială și insațiabilă!

Fraternitate cu toată dinamica!

Furia promiscuă a agentului-parțial

De la roata de fier și cosmopolită a roții

De la trenurile puternice,

Despre activitatea de transport al încărcăturii pe nave,

De întoarcerea lentă și lubrifiantă a macaralelor,

Din tumultul disciplinat al fabricilor,

Și de la șuieratul și cvasi-silențiozitatea monotonă a curelelor de transmisie!

(...)

News passez à-la-caisse, big crimes-

Două coloane, treceți la pagina a doua!

Mirosul proaspăt de cerneală de tipar!

Afișele puse de curând, umede!

Vients-de-paraitre galben ca o panglică albă!

Cât vă iubesc pe toți, pe toți, pe toți, pe toți,

Cât de mult îi iubesc din toate punctele de vedere,

Cu ochii, cu urechile și cu simțul mirosului

Și cu atingerea (ce înseamnă pentru mine să le simt!)

Și cu inteligența pe care o fac să vibreze ca o antenă!

Ah, toate simțurile mele sunt geloase pe tine!

Zahăr, mașini de treierat cu aburi, progres agricol!

Chimia agricolă, și comerțul aproape o știință!

(...)

Masochism prin mașinării!

Sadism de nu știu ce modern și eu și hubbub!

Up-la ho jockey ai câștigat Derby-ul,

Mușcă-ți căciula bicoloră între dinți!

(Să fiu atât de înalt încât să nu încap pe nicio ușă!

Ah, a privi este în mine, o perversiune sexuală)!

Eh-la, eh-la, eh-la, eh-la, eh-la catedrale!

Lasă-mă să-mi sparg capul în colțurile tale,

Și să fie ridicat de pe stradă plin de sânge

Fără ca cineva să știe cine sunt!

Oh, tramvaie, funiculare, metrou,

Alătură-te mie până când voi avea spasme!

Hilla, hilla, hilla-ho!

(...)

O, fier, o, oțel, o, aluminiu, o, plăci de fier ondulat!

O, docuri, o, porturi, o, trenuri, o, macarale, o, remorchere!

Hei, mari epave de tren!

Hei, hei, hei, hei, prăbușiri de mine!

Ah-ha! Epave încântătoare ale marilor transatlantice!

Eh-la-la-oh revoluție, aici, acolo, acolo, acolo,

Modificări ale constituțiilor, războaie, tratate, invazii,

Zgomot, nedreptate, violență și, poate, în curând, sfârșitul,

Marea invazie a barbarilor galbeni în Europa,

Și încă un soare pe noul Orizont!

Ce contează, dar ce contează?

La zgomotul roșu aprins contemporan,

La zgomotul crud și delicios al civilizației de astăzi?

Toate acestea reduc totul la tăcere, cu excepția Momentului,

Momentul Trunchiul gol și fierbinte ca un cuptor

Momentul strident și mecanic,

Momentul dinamic de trecere a tuturor bacantelor

De fier și de bronz și de beția metalelor.

eia trenuri, eia poduri, eia hoteluri la ora cinei,

Platforme Eia de toate speciile, feroase, brute, minime,

Instrumente de precizie, echipamente de concasare și săpare,

Ingeniozitate, burghie, mașini rotative!

Eia! Eia! Eia! Eia!

Electricitate Eia, nervi bolnavi de Materia!

Eia telegrafie-fără-cârlige, simpatie metalică a Inconștientului!

Butoaie Eia, canale Eia, Panama, Kiel, Suez!

Este tot trecutul în interiorul prezentului!

Eia tot viitorul deja în noi! Eia!

Eia! Eia! Eia! Eia!

Unelte de fier pentru fructe și pomi - fabrică cosmopolită!

Nu știu ce exist înăuntru, mă întorc, mă învârt, mă învârt și mă învârt, îmi iau mințile.

Mă agăț de fiecare tren

Mă ridică pe toate docurile.

Întoarceți în interior toate elicele tuturor navelor.

Eia! Eia-ho eia!

Eia! Eu sunt căldură mecanică și electricitate!

Eia! Și șinele și casele de mașini și Europa!

Eia și ura pentru mine și toate, mașini la muncă, eia!

Urcă-te peste tot! Hup-la!

Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la!

He-la! He-ho h-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o!

¡Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

Ah, să nu fiu eu toți oamenii de pretutindeni!

7. Omen de Fernando Pessoa

În timp ce majoritatea poemelor de dragoste aduc omagii și laude unui sentiment atât de nobil, aici apare o voce deconectată, incapabilă să stabilească legături afective, considerând iubirea o problemă, nu o binecuvântare.

Alcătuită din douăzeci de versuri împărțite în cinci strofe, găsim un subiect care dorește să trăiască din plin iubirea, dar nu știe cum să gestioneze acest sentiment. Iubirea neîmpărtășită, care de fapt nu este nici ea comunicată în mod adecvat, este o sursă imensă de angoasă pentru cei care iubesc în tăcere.

Este curios cum o voce poetică ce compune versuri frumoase este incapabilă să se exprime în fața femeii pe care o iubește. Cu un ton pesimist și defetist, poezia se adresează tuturor celor care s-au îndrăgostit într-o zi și nu au avut curajul să o spună de teama respingerii.

Iubirea, atunci când se dezvăluie,

nu se știe dacă este dezvăluit.

E plăcut să te uiți la ea,

dar nu știe cum să vorbească cu ea.

Care vrea să spună ce simte,

nu știe ce va declara.

Vorbește: pare să mintă.

Taci din gură: pare să uite.

Ah, dar dacă ar putea doar să ghicească,

dacă aș putea auzi sau vedea,

și dacă o singură privire ar fi de ajuns

să știu că o iubesc!

Dar cel care simte mult, tace;

care vrea să spună cât de mult se simte

este lăsat fără suflet și fără cuvinte,

rămâne doar în întregime!

Dar dacă pot să vă spun asta,

ceea ce nu îndrăznesc să-ți spun,

nu mai trebuia să vorbească cu el

pentru că am vorbit cu el....

8. Aniversarea, de heteronimul Álvaro de Campos

Un clasic al poeticii lui Álvaro de Campos, "Aniversario" este un poem dureros, cu care ne putem identifica cu toții. Ziua de naștere a pseudonimului este motivul care face ca subiectul să călătorească înapoi în timp.

Versurile, publicate în 1930, se întorc spre trecut și arată un fel de nostalgie, de nostalgie după un timp care nu se va mai întoarce niciodată.

Se constată că nimic nu rămâne în același loc: cei dragi trec, inocența se pierde, deși casa copilăriei este încă în picioare. Trecutul este văzut ca o sursă inepuizabilă de bucurie, în timp ce prezentul are un gust amar și melancolic.

Aici nu este vorba doar de un registru al dorului banal, ci eul poetic este arătat ca fiind abătut, gol, trist, plin de o dezamăgire profundă, de dorința de a se întoarce în timp și de a rămâne în trecut.

În acel moment îmi sărbătoreau ziua de naștere,

Eram fericit și nu murise nimeni.

În vechea casă, chiar și ziua mea de naștere era o tradiție veche de secole,

și bucuria tuturor, și a mea, era asigurată cu orice religie.

În acel moment îmi sărbătoreau ziua de naștere,

Am avut marea sănătate de a nu înțelege nimic,

să fie deștept în mijlocul familiei,

și să nu mai am speranțele pe care alții le aveau pentru mine.

Când îmi făceam speranțe, nu mai știam cum să sper.

Când am ajuns să privesc viața, am pierdut sensul vieții.

Da, ceea ce am presupus că am fost pentru mine,

ceea ce am fost de inimă și de rudenie,

ceea ce am fost de apusuri de soare în jumătate de provincie,

ce am fost să fiu iubită și să fiu copil.

Ceea ce am fost - Doamne! - ceea ce abia azi știu că am fost....

Cât de departe!

(Nici măcar nu-l pot găsi...)

Momentul în care se sărbătorea ziua mea de naștere!

Ceea ce sunt eu astăzi este ca umezeala din coridorul din capătul casei,

care pătează pereții...

ceea ce sunt astăzi (și casa celor care m-au iubit tremură prin lacrimile mele),

ceea ce sunt eu astăzi este că au vândut casa.

Este că au murit cu toții,

este că am supraviețuit eu însumi ca un meci rece...

În momentul în care se sărbătorea ziua mea de naștere...

Ce iubire a mea, ca persoană, în acea perioadă!

Dorința fizică a sufletului de a fi din nou acolo,

pentru o călătorie metafizică și carnală,

cu o dualitate de eu pentru mine...

Mâncând trecutul ca pe o pâine flămândă, fără timp pentru unt în dinți!

Văd din nou totul cu o acuitate care mă orbește la ceea ce este aici...

Masa era aranjată cu mai multe locuri, cu modele mai bune pe porțelanuri, cu mai multe pahare,

bufetul cu o mulțime de lucruri - dulciuri, fructe, restul la umbră, sub înălțime,

mătuși bătrâne, verișori diferiți, și toate din cauza mea,

în momentul în care îmi sărbătoreau ziua de naștere...

Oprește-te, inima mea!

Nu gândi! Lasă gândirea în capul tău!

Doamne, Doamne, Doamne, Doamne, Doamne!

Nu am o zi de naștere astăzi.

Perduro.

Zilele se adună.

Voi fi bătrân când voi fi bătrân.

Și nimic mai mult.

Mă bucur că nu mi-am adus trecutul furat în rucsac!...

Momentul în care se sărbătorea ziua mea de naștere!

9. Păstrătorul turmei, de heteronimul Alberto Caeiro

Scrisă în jurul anului 1914, dar publicată pentru prima dată în 1925, lunga poezie - citată mai jos doar pentru un scurt fragment - a fost responsabilă pentru apariția heteronimului Alberto Caeiro.

În versurile sale, poetul se prezintă ca un om umil de la țară, căruia îi place să contemple peisajul, fenomenele naturale, animalele și mediul înconjurător.

O altă trăsătură importantă a acestei scrieri este superioritatea sentimentelor asupra rațiunii. Asistăm, de asemenea, la o exaltare a soarelui, a vântului, a pământului și, în general, a elementelor esențiale ale vieții la țară.

Este important să subliniem problema divinului: dacă pentru mulți oameni Dumnezeu este o ființă superioară, de-a lungul versurilor vedem cum ceea ce ne guvernează pare a fi, pentru Caeiro, natura.

I

Nu am ținut niciodată turme

Dar e ca și cum le-aș păstra.

Sufletul meu este ca un păstor,

Cunoaște vântul și soarele

Și merge mână în mână cu anotimpurile

Urmărind și urmărind.

Toată pacea naturii fără oameni

Vine să se așeze lângă mine.

Dar eu rămân trist ca un apus de soare

Pentru imaginația noastră,

Când fundul câmpiei se răcește

Și poți simți cum se apropie noaptea

Ca un fluture prin fereastră.

Dar tristețea mea e calmă

Pentru că este natural și corect

Și este ceea ce trebuie să fie în suflet

Când crezi deja că există

Iar mâinile culeg flori fără ca ea să știe.

Ca sunetul clopotelor de vaci

Dincolo de curba drumului

Gândurile mele sunt fericite

Îmi pare rău doar să aud că sunt fericiți.

Pentru că, dacă nu știam,

În loc să fii fericit și trist,

Ei ar fi veseli și fericiți.

Gândirea este la fel de incomodă ca mersul pe jos în ploaie.

Când vântul se întețește și pare să plouă mai mult.

Nu am ambiții sau dorințe.

A fi poet nu este o ambiție a mea.

Este modul meu de a fi singur.

(...)

II

Privirea mea e ascuțită ca o floarea-soarelui

Am obiceiul de a merge pe drumuri

Privind la dreapta și la stânga,

Și, din când în când, înapoi...

Și ceea ce văd în fiecare clipă

Este ceea ce nu am mai văzut până acum,

Și îmi dau seama foarte bine de asta...

Știu cum să am esențialul passmo

Ceea ce are un copil, da, la naștere,

Uită-te cu adevărat la nașterea lui...

Mă simt născută în fiecare clipă

Pentru veșnica noutate a lumii...

Eu cred în lume ca într-o margaretă,

Pentru că îl văd, dar nu mă gândesc la el.

Pentru că a gândi nu înseamnă a înțelege...

Lumea nu a fost făcută pentru ca noi să ne gândim la ea.

(A gândi înseamnă a fi bolnav în ochi)

Dar să ne privim pe noi înșine în ea și să fim de acord...

Nu am nicio filozofie: am simțuri...

Dacă vorbesc despre Natură, nu este pentru că știu ce este ea,

Dacă nu pentru că o iubesc, și o iubesc pentru asta,

Căci cel care iubește nu știe niciodată ce iubește

Nu știe de ce iubește, nici ce înseamnă să iubești...

A iubi înseamnă inocență eternă,

Și singura inocență este să nu gândești...

III

În amurg, sprijinit de fereastră,

Și știind din start că sunt câmpuri în față,

Citesc până îmi ard ochii

Cartea verde Cesario.

Mi-e milă de el, era un țăran.

Că a fost un prizonier în libertate în oraș.

Dar felul în care se uita la case,

Și modul în care a observat străzile,

Și felul în care era interesat de lucruri,

Este cea a celui care se uită la copaci

Și cei care-și coboară ochii pe strada pe unde merg

Și se uită la florile de pe câmp...

De aceea am avut acea mare tristețe.

care nu spune niciodată ce a avut

Dar el mergea în oraș așa cum se merge la țară.

Și trist ca disecarea florilor în cărți

Și să pui plante în borcane...

IV

Furtuna a lovit în această după-amiază

Pe malurile cerului

Ca o zonă stâncoasă imensă...

Ca și cum cineva de la o fereastră înaltă

scuturați o față de masă mare,

Și firimiturile toate împreună

Făceau gălăgie când cădeau,

Ploaia a căzut din cer

Și a înnegrit drumurile...

Când fulgerele au zguduit aerul

Și au vânturat spațiul

Ca un cap mare care spune nu,

Nu știu de ce, nu mi-a fost frică...

Am început să mă rog la Sfânta Barbara

Ca și cum aș fi vechea mătușă a cuiva....

Ah! E vorba de rugăciunea către Sfânta Barbara.

M-am simțit și mai simplu

Din ce cred eu că sunt...

Se simțea familiar și confortabil.

(...)

V

Există suficientă metafizică în a nu te gândi la nimic.

Ce cred eu despre lume?

Ce știu eu ce cred eu despre lume!

Dacă m-aș îmbolnăvi, m-aș gândi la asta.

Ce idee am eu despre lucruri?

Care sunt opiniile mele despre cauze și efecte?

Ce am meditat despre Dumnezeu și suflet?

Și despre crearea Lumii?

Nu știu. Pentru mine, să mă gândesc la asta înseamnă să închid ochii.

Și nu să gândești, ci să tragi draperiile.

De la fereastra mea (dar care nu are perdele).

(...)

Dar dacă Dumnezeu este copacii și florile

Și munții și razele de lună și soarele,

De ce îl numesc Dumnezeu?

Eu îi spun flori și copaci și munți și soare și raze de lună;

Căci dacă a fost făcut, ca să-L văd,

Soare și raze de lună și flori și copaci și munți,

Dacă El îmi apare sub formă de copaci și munți

Și raze de lună și soare și flori,

El vrea ca eu să-L cunosc

ca și copacii, munții, florile, razele de lună și soarele.

Și de aceea mă supun lui

(Ce știu eu despre Dumnezeu mai mult decât știe Dumnezeu despre el însuși?),

Îl ascult trăind, în mod spontan,

Ca cineva care deschide ochii și vede,

Iar eu îi spun rază de lună și soare și flori și copaci și munți,

Și-L iubesc fără să mă gândesc la El

Și mă gândesc la asta văzând și auzind,

Și umblu cu El în orice moment.

10. Nu știu câte suflete am, de Fernando Pessoa

O întrebare vitală pentru vocea poetică apare în primele versuri din "Nu știu câte suflete am." Aici găsim un "eu" poetic multiplu, neliniștit, dispersat, dar solitar, care nu se cunoaște cu certitudine și care este supus unei schimbări continue.

Poemul pornește de la tema identității, care se construiește prin răsturnările de situație ale personalităților subiectului poetic.

Câteva dintre întrebările ridicate de poem sunt: Cine sunt eu? Cum am devenit ceea ce sunt? Cine am fost în trecut și cine voi fi în viitor? Cine sunt în raport cu ceilalți și cum mă încadrez în peisaj?

Cu o euforie constantă, marcată de neliniște, poetul încearcă să răspundă la întrebările puse.

Nu știu câte suflete am.

În fiecare moment m-am schimbat.

Mi-e dor de mine însumi în permanență.

Nu m-am văzut și nu m-am regăsit niciodată.

Din atâta ființă nu mai am decât sufletul meu.

Cel care are un suflet nu are liniște.

Cel care vede este doar ceea ce vede,

care simte că nu mai este cine este.

Atent la ceea ce sunt și la ceea ce văd,

se întorc la mine, nu la mine.

Fiecare vis sau dorință

nu este al meu dacă s-a născut acolo.

Eu sunt propriul meu peisaj,

cel care este martor al peisajului său,

diverse, mobile și singure,

Nu știu cum să mă simt acolo unde mă aflu.

Și așa, neștiutoare, am citit,

ca pagini, ființa mea,

fără a prevedea că următoarele

sau să-ți amintești ziua de ieri.

Observ în ceea ce citesc

ceea ce am crezut că simt.

Citesc din nou și mă întreb: "Am fost eu?".

Dumnezeu știe, pentru că El a scris-o.

(Traducere și adaptare de Claudia Gómez Molina).

Te-ar putea interesa și: 37 de poezii scurte de dragoste