Fernando Pessoa (1888-1935), en av Portugals största författare, är särskilt känd för sina heteronymer. Några av de namn som man snabbt kommer att tänka på är Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis och Bernardo Soares.

Förutom att han skapade en serie dikter med de ovan nämnda heteronymerna undertecknade han också verser i sitt eget namn. Han är en av modernismens nyckelpersoner, och hans produktiva verser förlorar aldrig sin giltighet och förtjänar alltid att bli ihågkomna.

Här är några av den portugisiska författarens vackraste dikter, och vi hoppas att ni alla tycker om att läsa dem!

Monument till Fernando Pessoa i Lissabon

1. Poema en línea recta, av den heteronyma Álvaro de Campos.

Pessoas kanske mest hyllade och internationellt erkända verser är "Poema en línea recta" (Poem i en rak linje), en omfattande skapelse som vi fortfarande känner igen oss djupt i än idag.

Följande verser skrevs mellan 1914 och 1935. Under läsningen blir vi medvetna om hur heteronomisten uppfattar samhället och kritiserar det, genom att observera och skilja sig från sin omgivning.

Här hittar vi en rad fördömanden av de masker, den falskhet och det hyckleri som fortfarande råder i samhället. Poeten erkänner inför läsaren sin otillräcklighet inför en samtida värld som fungerar genom skenet.

Dikten skapar ett panorama av det poetiska ämnet, men också av det portugisiska samhället som författaren var en del av.

Jag har aldrig träffat någon som någonsin har blivit slagen till mos.

pinnar.

Alla jag känner har varit mästare i allting.

Och jag, så många gånger avskyvärd, så många gånger smutsig,

så ofta avskyvärda,

Jag, som så ofta ovedersägligt parasiterar,

oförlåtligt smutsig,

Jag som så ofta inte har haft tålamod att bada,

Jag, som så ofta har varit löjlig, absurd,

att jag offentligt har snubblat över mattorna i

ceremonier,

att jag har varit grotesk, elak, underdånig och arrogant,

att jag har lidit av förseelser och tigit,

att när jag inte har hållit tyst har jag varit ännu mer löjlig;

att jag har verkat lustig för hotellstäderna,

Jag, som har märkt att bärarna blinkar,

Jag, som har gjort en del ekonomiska tricks och lånat pengar.

obetalt,

Jag, som vid tidpunkten för slaget duckade mig ner.

oåtkomliga örfilar;

Jag, som har lidit av småsaker

löjligt,

Jag inser att jag inte har någon jämnårig i detta i hela

världen.

Alla människor jag känner som pratar med mig

Han gjorde aldrig något löjligt, han blev aldrig kränkt,

var aldrig något annat än en prins - alla prinsar - i livet....

Jag önskar att jag kunde höra någons mänskliga röst.

att bekänna inte en synd, utan en skändlighet;

Det var inte våld som gällde, utan feghet!

Nej, de är alla Ideal, om jag hör dem och de talar till mig.

Vem finns det i den här stora världen som vill erkänna för mig att han eller hon har

någonsin varit elak?

Furstar, mina bröder,

Fan, jag är trött på halvgudar!

Var finns det människor i världen?

Är jag den enda ondskefulla och vilseledda varelsen på jorden?

Kvinnorna kanske inte älskade dem,

De kan ha blivit förrådda, men löjligt, aldrig!

Och jag, som har varit löjlig utan att bli förrådd,

Hur kan jag tala med mina överordnade utan att tveka?

Jag, som har varit usel, bokstavligen usel,

elak i den elaka och elaka betydelsen av elakhet.

2. Lisbon revisited (1923), av den heteronyma Álvaro de Campos.

Den långa dikten "Lisbon revisited" skrevs 1923 och i den finner vi en poetisk röst som är extremt pessimistisk och utan kontakt med det samhälle han lever i.

Verserna präglas av utrop som innebär uppror och förnekelse: det poetiska "jaget" tar ibland på sig det som det inte är och inte vill ha. Subjektet gör en rad förkastningar av sitt samhälle. Vi ser ett ilsket och misslyckat poetiskt "jag", som är upproriskt och besviket.

Genom hela dikten ser vi några motsatspar som tillsammans lägger grunden för skrivandet, det vill säga vi ser hur texten är uppbyggd av kontrasten mellan det förflutna och nuet, barndom och vuxenliv, det liv vi levde förr och nuet.

Nej: Jag vill inte ha något.

Jag sa att jag inte vill ha någonting.

Dra inga förhastade slutsatser!

Den enda slutsatsen är att dö.

Ge mig inte estetik!

Prata inte med mig om moral!

Metafysik är uteslutet!

Säg inte att du ska sälja kompletta system till mig, du ska inte ställa upp på erövringar för mig.

Om vetenskaperna (om vetenskaperna, min Gud, om vetenskaperna!).

Vetenskaperna, konsten, den moderna civilisationen!

Vad har jag gjort för fel mot alla gudar?

Om ni har sanningen, behåll den för er själva!

Jag är en tekniker, men jag har bara teknik inom tekniken.

I övrigt är jag galen, med all rätt att vara det.

Med all rätt att vara det, hör du?

Jävlas inte med mig, för Guds skull!

Ville de att jag skulle vara gift, meningslös, vardaglig och skattepliktig?

Ville de ha motsatsen till detta, motsatsen till något?

Om jag var någon annan skulle jag ge dem alla glädje.

Så, som jag, ha tålamod!

Dra åt helvete utan mig,

Eller låt mig åka till helvetet ensam!

Varför ska vi åka tillsammans?

Rör inte min arm!

Jag gillar inte att bli rörd på armen, jag vill vara ensam,

Jag sa att jag är en ensamvarg!

Åh, vilket besvär att vilja att det ska komma från företaget!

Åh, blå himmel - samma som i min barndom,

Evig, tom, perfekt sanning!

Åh, mjuka, förläktade och stumma Tajo,

En liten sanning där himlen reflekteras!

Åh, bitterhet som återuppstår, Lissabon från förr och nu!

Inget du ger mig, inget du tar från mig, inget du är som jag känner!

Låt mig vara! Jag är inte sen, jag är aldrig sen...

Och medan avgrunden och tystnaden dröjer sig kvar vill jag vara ensam!

3. Fernando Pessoas självpsykografi

Den korta dikten "Autopsychography", som skrevs 1931, publicerades året därpå i tidskriften Presença ett viktigt medium för den portugisiska modernismen.

På knappt tolv verser pratar poeten om sitt förhållande till sig själv och till skrivandet. I verkligheten framstår skrivandet som en attityd som styr subjektet, som en väsentlig del av hans identitetsskapande.

Genomgående i verserna behandlar dikten både det litterära skapandet och mottagandet av den läsande publiken, genom att redogöra för skrivprocessen (skapande - läsning - mottagande) och genom att involvera alla deltagare i handlingen (författare - läsare).

Poeten är en skrytare.

Han låtsas så fullständigt

som till och med låtsas att det är smärta

den smärta han verkligen känner.

Och de som läser vad han skriver,

de känner, i den lästa smärtan,

inte de två som poeten lever

utan det som de inte har fått.

Och så fortsätter den sin väg,

distraherande skäl,

tåget utan någon riktig destination

som kallas hjärtat.

4. Tabaquería, av den heteronyma Álvaro de Campos.

En av de mest kända dikterna av den heteronyma Álvaro de Campos är "Tabaquería", en lång dikt som berättar om poetens förhållande till sig själv i en värld i högt tempo, och hans förhållande till staden i hans historiska ögonblick.

Följande rader är bara ett fragment av detta långa och vackra poetiska verk som skrevs 1928. Med en pessimistisk inställning ser vi hur poeten närmar sig temat desillusionering ur ett nihilistiskt perspektiv.

Det ensamma subjektet känner sig tomt, även om han antar att han också har drömmar. Genom hela verserna ser vi en klyfta mellan den nuvarande situationen och vad subjektet skulle vilja, mellan vad han är och vad han skulle vilja. Dikten är uppbyggd på grundval av dessa skillnader: i insikten om hans verkliga plats och i klagan över det stora avstånd som skiljer honom från hans ideal.

Jag är ingenting.

Jag kommer aldrig att bli något.

Jag kan inte vilja vara någonting.

Annars har jag alla drömmar i världen.

Fönstren i mitt rum,

en fjärdedel av en av de miljoner människor i världen som ingen vet vem de är.

(och om de gjorde det, vad skulle de veta?)

Fönster som vetter ut mot en mystisk gata som ständigt korsas av människor,

gata otillgänglig för alla tankar,

verklig, omöjligt verklig, säker, okänd säker,

med mysteriet om de saker som finns under stenarna och varelserna,

med dödens som spårar våta fläckar på väggarna,

med ödets som leder till att allting kommer på gatan av ingenting.

I dag är jag övertygad som om jag vet sanningen,

klar som om han var på väg att dö

och hade inte mer broderskap med saker och ting än ett avsked,

och en tågsättet i en konvoj paraderar framför mig.

och det hörs en lång visselpipa

inuti min skalle

och jag får en ryckning i nerverna och ett knarr i benen i början.

Idag är jag förbryllad, som en som tänkte och fann och glömde,

Idag slits jag mellan den lojalitet jag är skyldig

till Tabaquería på andra sidan gatan, som en riktig sak på utsidan,

och känslan av att allt är en dröm, som en verklig sak inuti.

Jag misslyckades med allt.

(...)

I mitt hypotetiska bröst har jag tagit emot fler humaniteter än Kristus,

Jag har i hemlighet tänkt på fler filosofier än de som skrivits av någon Kant.

Men jag är och kommer alltid att vara den som är på vinden,

även om jag inte bor där.

Jag kommer alltid att vara den som inte är född till det.

Jag kommer alltid att vara den som hade vissa egenskaper,

Jag kommer alltid att vara den som väntade på att dörren skulle öppnas framför en vägg som inte hade någon dörr,

den som sjöng oändlighetens sång i ett hönshus,

som hörde Guds röst i en blind brunn.

Tror du på mig? Inte på mig, inte på någonting.

Naturen utgjuter sin sol och sitt regn

på mitt brinnande huvud och låta vinden rufsa mitt hår.

och låt sedan det som kommer att komma, eller måste komma, eller inte kommer, komma.

Stjärnornas hjärtslavar,

Vi erövrar världen innan vi stiger upp ur sängen;

Vi vaknar upp och det blir ogenomskinligt;

Vi går ut på gatan och den blir främmande,

är jorden och solsystemet och Vintergatan och det obestämda.

(...)

Tobaksbutikens ägare dyker upp vid dörren och ställer sig mot dörren.

Med det obehag som den som har fått nacken vriden,

Med en förvriden själs obehag ser jag det.

Han kommer att dö och jag kommer att dö.

Han kommer att lämna sitt tecken och jag kommer att lämna mina verser.

Vid någon tidpunkt kommer etiketten att dö och mina verser kommer att dö.

Senare, vid en annan tidpunkt, kommer de att dö den gata där skylten målades.

och det språk som verserna skrevs på.

Då kommer den jätteplanet där allt detta hände att dö.

På andra planeter i andra system finns det något som liknar människorna

kommer att fortsätta att göra versliknande saker,

Det kan liknas vid att bo under en skylt,

alltid en sak mot en annan sak,

Det ena är alltid lika värdelöst som det andra,

alltid det omöjliga lika dumt som det verkliga,

Bakgrundens mysterium är alltid lika säkert som ytans mysterium,

alltid det ena eller det andra eller varken det ena eller det andra.

(...)

(Om jag skulle gifta mig med tvätterskans dotter

skulle jag kanske bli lycklig).

Med tanke på detta reser jag mig upp och går till fönstret.

Mannen lämnar tobaksaffären (har han växeln i sin byxpåse?),

Ah, jag känner igen honom, det är Estevez, som ignorerar metafysik.

(Tobaksaffärens ägare står vid dörren).

Estevez vänder sig om och känner igen mig;

han vinkar till mig och jag ropar "Goodbye, Estevez!" och universum

återuppbyggs i mig utan ideal eller hopp

och ägaren till tobaksaffären ler.

5. Detta av Fernando Pessoa

Signerad av Fernando Pessoa själv, och inte av hans heteronymer, "Esto", publicerad i tidskriften Presença 1933, är en metallitterär dikt, dvs. en dikt som handlar om hans egen skapandeprocess.

Poeten låter läsaren följa hur verserna byggs upp, närmar sig och skapar samhörighet med publiken. Det är tydligt hur subjektet i verserna tycks använda förnuftets logik för att konstruera dikten: verserna uppstår med fantasin och inte med hjärtat. Som framgår av de sista raderna delegerar poeten till läsaren den glädje som uppnås genom attskrivande.

De säger att jag fejkar eller ljuger.

Nej.

Jag känner helt enkelt

med fantasi.

Jag använder inte mitt hjärta.

Vad jag drömmer och vad som händer med mig,

vad jag saknar eller har avslutat

är som en terrass

som leder till något annat.

Den är verkligen söt.

Det är därför jag skriver i mitten

av vad som inte står,

fri från mitt slaveri,

allvarligare än den inte är.

Känna? Känna vem som läser!

6. Triumfvad Ode, av den heteronyma Álvaro de Campos

Genom trettio strofer (endast några av dem presenteras nedan) ser vi typiska modernistiska drag: dikten visar på sin tids oro och nyheter.

Publicerad 1915 i Orpheu Vi ser till exempel hur staden och den industrialiserade världen genomgår en smärtsam modernitet.

Verserna understryker tidens gång där goda förändringar medför negativa aspekter. De visar hur människan lämnar sitt stillasittande och kontemplativa jag för att bli produktiv, nedsänkt i det dagliga tempot.

I det smärtsamma ljuset från fabrikens stora elektriska lampor,

Jag har feber och skriver.

Jag skriver med gnisslande tänder, våldsamt för denna skönhet,

Denna skönhet var helt okänd för de gamla.

O hjul, o kugghjul, eviga r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r-r!

Stark spasm som hölls tillbaka från mekanismerna i raseri!

I raseri utanför och inom mig,

För alla mina uppstoppade nerver,

För alla papiller i allt jag känner!

Mina läppar är torra, åh, fantastiska moderna ljud,

Från att ha hört dem för nära,

Och mitt huvud brinner av önskan att sjunga för dem med överdrift.

Ett uttryck för alla mina känslor,

Med ett modernt överskott av er, åh maskiner!

I feber och tittar på motorerna som en tropisk natur

-Stora mänskliga tropikerna av järn, eld och styrka.

Jag sjunger, och jag sjunger nuet, men också det förflutna och framtiden,

För nuet är hela det förflutna och hela framtiden.

Och det finns Platon och Vergilius i maskinerna och de elektriska lamporna.

Bara för att Vergilius och Platon existerade och var människor,

Och bitar av Alexander den store kanske från femtiotalet,

Atomer som måste ha feberat i en hundraårig Aischylos hjärna,

De drivs av dessa drivremmar och dessa kolvar och svänghjul,

Brölande, malande, väsande, klämande, strykande,

Överkaramelliserar min kropp i en enda smekning av min själ.

Ah, att kunna uttrycka allting som en motor uttrycker sig själv!

Bli komplett som en maskin!

Att kunna gå triumferande genom livet som en bil av senare modell!

Att åtminstone fysiskt kunna penetrera mig från allt detta,

Slita upp mig helt och hållet, öppna mig helt och hållet, gör mig porös.

Till alla dofter av oljor, värme och kolor

Av denna fantastiska, svarta, konstgjorda och omättliga flora!

Brödraskap med all dynamik!

Promiskuösa delagenter som är rasande

Från järn och kosmopolitisk rullning av hjulet

Från de kraftfulla tågen,

För lastbärande arbete på fartyg,

Av kranarnas långsamma, smidiga vridning,

Från fabrikernas disciplinerade tumult,

Och från det väsande och monotona kvasitystnaden från drivremmarna!

(...)

Nyheter passez à-la-caisse, stora brott-

Två kolumner, gå till den andra sidan!

Den fräscha doften av tryckfärg!

Affischerna som nyligen sattes upp, våta!

Vients-de-paraitre gul som ett vitt band!

Jag älskar er alla, alla, alla, alla,

Jag älskar dem på alla sätt och vis,

Med ögonen, öronen och luktsinnet.

Och med beröring (vad det betyder för mig att känna dem!)

Och med den intelligens som de gör vibrerar de som en antenn!

Ah, alla mina sinnen är avundsjuka på dig!

Socker, ångtröskmaskiner, jordbrukets framsteg!

Jordbrukskemi och handel är nästan en vetenskap!

(...)

Masochism genom machinism!

Sadism av jag vet inte vad modernt och jag och hubbub!

Up-la ho jockey du vann Derbyt,

Bit din tvåfärgade mössa mellan tänderna!

(Att vara så lång att jag inte skulle få plats genom någon dörr!

Ah, att titta är i mig en sexuell perversion)!

Eh-la, eh-la, eh-la, eh-la, eh-la, eh-la katedraler!

Låt mig slå huvudet i dina hörn,

Och att lyftas upp från gatan full av blod

Utan att någon vet vem jag är!

Spårvägar, bergbanor, tunnelbana,

Följ med mig tills jag får spasmer!

Hilla, hilla, hilla, hilla-ho!

(...)

Åh järn, åh stål, åh aluminium, åh korrugerad plåt!

Åh hamnar, åh hamnar, åh tåg, åh kranar, åh bogserbåtar!

Hej, stora tågvrak!

Hallå, hallå, hallå, min kollapsar!

Ah-ha! Härliga vrak av de stora linjeskeppen!

Eh-la-la-la-oh revolution, här, där, där borta,

Författningsändringar, krig, fördrag, invasioner,

Buller, orättvisor, våld och kanske snart slutet,

Den stora gula barbariska invasionen av Europa,

Och ännu en sol på den nya horisonten!

Vad spelar det för roll, men vad spelar det för roll?

Till det ljusröda samtida bruset,

Till det grymma och läckra ljudet från dagens civilisation?

Allt detta tystar allt utom ögonblicket,

Den nakna bålen Moment och het som en ugn

Den högljudda och mekaniska momentet,

Det dynamiska ögonblicket för alla bacchanter

Om järn och brons och metallernas berusning.

eia tåg, eia broar, eia hotell vid middagstid,

Eia riggar av alla slag, järnhaltiga, råolja, minimala,

Precisionsinstrument, utrustning för krossning och grävning,

Uppfinningsrikedom, borrar, roterande maskiner!

Eia! Eia! Eia! Eia!

Eia el, sjuka nerver av materia!

Eia telegrafi utan trådar, det omedvetnas metalliska sympati!

Eia tunnor, eia kanaler, Panama, Kiel, Suez!

Det är allt det förflutna i nuet!

Eia, hela framtiden finns redan inom oss! Eia!

Eia! Eia! Eia! Eia!

Verktyg för frukt och träd av järn - kosmopolitisk fabrik!

Jag vet inte vad jag existerar inom mig, jag vänder mig om, jag går runt och går runt, jag får mitt förstånd på plats.

Jag fastnar för varje tåg

De hissar upp mig på alla bryggor.

Vänd alla fartygs propellrar inåt.

Eia! Eia-ho eia!

Eia! Jag är mekanisk värme och elektricitet!

Eia! Och rälsen och lokstallarna och Europa!

Eia och hurra för mig och alla andra, maskiner till arbete, eia!

Klättra upp på allt! Hup-la!

Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la!

He-la! He-ho h-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o!

¡Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

Åh, att inte vara jag alla människor överallt!

7. Omen av Fernando Pessoa

Den är signerad av Fernando Pessoa själv och publicerades 1928, mot slutet av poetens liv. Medan de flesta kärleksdikter hyllar och lovordar en så ädel känsla, framträder här en osammanhängande röst som inte kan skapa känslomässiga band och som ser kärleken som ett problem, inte som en välsignelse.

I tjugo verser som är uppdelade i fem strofer finner vi ett subjekt som vill leva kärleken fullt ut, men som inte vet hur han ska hantera känslan. Den obesvarade kärleken, som faktiskt inte heller kommuniceras på ett adekvat sätt, är en oerhörd källa till ångest för dem som älskar i tystnad.

Det är märkligt hur en poetisk röst som komponerar vackra verser är oförmögen att uttrycka sig till den kvinna den älskar. Med en pessimistisk och defaitistisk ton talar dikten till alla oss som en dag har blivit förälskade men inte vågat säga det av rädsla för att bli avvisade.

Kärlek, när den visar sig,

är inte känd för att offentliggöras.

Det smakar gott att titta på henne,

men han vet inte hur han ska prata med henne.

Vem vill säga vad han känner?

vet inte vad han kommer att förklara.

Tala ut: han verkar ljuga.

Håll tyst: han verkar glömma.

Ah, men om hon bara kunde gissa,

om jag kunde höra eller se,

och om det räckte med en enda blick

att veta att de älskar henne!

Men den som känner mycket håller tyst;

som vill säga hur mycket han känner

lämnas själlös och utan tal,

återstår bara helt och hållet!

Men om jag kan säga dig en sak,

vad jag inte vågar berätta för dig,

inte längre behövde tala med honom

eftersom jag talade till honom....

8. Jubileum, av den heteronyma Álvaro de Campos

Aniversario är en klassiker i Álvaro de Campos poetik, en smärtsam dikt som vi alla kan känna igen oss i. Pseudonymens födelsedag är motivet som får subjektet att resa tillbaka i tiden.

Verserna, som publicerades 1930, vänder sig till det förflutna och visar ett slags nostalgi, en längtan efter en tid som aldrig kommer att återvända.

Man inser att ingenting stannar på samma plats: älskade människor dör, oskulden går förlorad, även om barndomshemmet fortfarande står kvar. Det förflutna ses som en outtömlig källa till glädje, medan nuet har en bitter och melankolisk smak.

Här är det inte bara ett register över banal längtan, utan det poetiska jaget visas som nedstämd, tom, sorgsen, full av en djup besvikelse, en önskan att gå tillbaka i tiden och stanna kvar i det förflutna.

Vid den tiden firade de min födelsedag,

Jag var lycklig och ingen hade dött.

I det gamla huset var till och med min födelsedag en sekelgammal tradition,

och allas glädje, och min, var tryggad med alla religioner.

Vid den tiden firade de min födelsedag,

Jag hade den stora hälsan att inte förstå någonting,

att vara smart i mitten av familjen,

och att inte ha de förhoppningar som andra hade på mig.

När jag fick förhoppningar, visste jag inte längre hur jag skulle hoppas.

När jag började se på livet förlorade jag meningen med livet.

Ja, det jag trodde att jag var för mig själv,

vad jag var av hjärta och släktskap,

vad jag var av solnedgångar i halva provinsen,

vad jag var för att bli älskad och vara barnet.

Vad jag var - Herregud - vad jag först idag vet att jag var....

Så långt borta!

(Jag kan inte ens hitta den...)

När de firade min födelsedag!

Det jag är idag är som fukten i korridoren i slutet av huset,

som fläckar väggarna...

vad jag är idag (och huset för dem som älskade mig darrar genom mina tårar),

Det som jag får veta i dag är att de har sålt huset.

Det är att de alla har dött,

är att jag har överlevt mig själv som en kall tändsticka...

När de firade min födelsedag...

Vilken kärlek till mig som person, den gången!

Själens fysiska önskan att vara där igen,

för en metafysisk och köttslig resa,

med en dubbelhet av mig för mig...

Äta det förflutna som ett hungrigt bröd, utan tid för smör i tänderna!

Jag ser allting igen med en skärpa som gör mig blind för det som finns här...

Bordet var uppdukat med fler platser, med bättre mönster på porslinet, med fler glas,

skänken med en massa saker - godis, frukt, resten i skuggan under den upphöjda,

gamla tanter, olika kusiner, och allt på grund av mig,

när de firade min födelsedag...

Stopp, mitt hjärta!

Tänk inte! Låt tänkandet ligga i ditt huvud!

Herregud, herregud, herregud, herregud, herregud!

Jag har ingen födelsedag i dag.

Perduro.

Dagarna räknas ihop.

Jag blir gammal när jag blir gammal.

Och inget annat.

Jag är glad att jag inte tog med mig mitt stulna förflutna i min ryggsäck....

När de firade min födelsedag!

9. "The Keeper of the Flock" av den heteronyma Alberto Caeiro.

Den långa dikten, som skrevs omkring 1914 men publicerades första gången 1925 och som nedan bara är ett kort utdrag, var ansvarig för uppkomsten av heteronymen Alberto Caeiro.

I sina verser presenterar poeten sig själv som en ödmjuk person från landsbygden som gärna betraktar landskapet, naturfenomenen, djuren och miljön runt omkring honom.

Ett annat viktigt drag i denna skrift är känslans överlägsenhet över förnuftet, och vi ser också en upphöjning av solen, vinden, jorden och i allmänhet de väsentliga elementen i livet på landet.

Det är viktigt att understryka frågan om det gudomliga: om Gud för många människor är en överordnad varelse, ser vi genom verserna hur det som styr oss tycks vara naturen för Caeiro.

I

Jag har aldrig hållit flockar

Men det är som om jag behåller dem.

Min själ är som en herde,

Känner till vinden och solen

Och går hand i hand med årstiderna.

Följer och tittar på.

All naturens frid utan människor

Han kommer och sätter sig bredvid mig.

Men jag förblir ledsen som en solnedgång

För vår fantasi,

När botten av slätten svalnar

Och du kan känna hur natten kommer in

Som en fjäril genom ett fönster.

Men min sorg är lugn

Eftersom det är naturligt och rättvist

Och det är det som måste finnas i själen

När du redan tror att den finns

Och händerna plockar blommor utan att hon vet om det.

Som ljudet av kohällar

Bortom kurvan på vägen

Mina tankar är glada

Jag är bara ledsen att höra att de är lyckliga.

För om jag inte visste det,

Istället för att vara glad och ledsen,

De skulle vara glada och lyckliga.

Att tänka är lika obekvämt som att gå i regn.

När det blåser mer och det verkar regna mer.

Jag har inga ambitioner eller önskningar.

Att vara poet är inte min ambition.

Det är mitt sätt att vara ensam.

(...)

II

Min blick är skarp som en solros

Jag har för vana att gå på vägarna

Titta till höger och vänster,

Och då och då bakåt...

Och vad jag ser varje ögonblick

Det är något som jag aldrig har sett förut,

Och jag inser detta mycket väl...

Jag vet hur man får den viktiga passmo

Vad ett barn har, ja, vid födseln,

Titta verkligen på hans födelse...

Jag känner mig född varje ögonblick

För den eviga nyheten i världen...

Jag tror på världen som på en tusensköna,

För jag ser honom, men jag tänker inte på honom.

För att tänka är inte att förstå...

Världen är inte skapad för att vi ska tänka på den.

(Att tänka är att vara sjuk i ögonen)

Men att se oss själva i den och att hålla med...

Jag har ingen filosofi: jag har sinnen...

Om jag talar om naturen är det inte för att jag vet vad hon är,

Om inte för att jag älskar henne, och jag älskar henne för det,

För den som älskar vet aldrig vad han älskar

Han vet inte varför han älskar och inte heller vad det är att älska...

Att älska är evig oskuld,

Och den enda oskulden är att inte tänka...

III

I skymningen, lutad mot fönstret,

Och att veta på förhand att det finns åkrar framför,

Jag läser tills mina ögon brinner

Den gröna Cesario-boken.

Jag tycker synd om honom, han var en bonde.

Att han var en fånge på fri fot i staden.

Men sättet han tittade på husen,

Och hans sätt att observera gatorna,

Och hans sätt att intressera sig för saker och ting,

Det är den som tittar på träden.

Och de som sänker sina ögon på gatan där de går.

Och han tittar på blommorna på fälten...

Det var därför jag hade den stora sorgen.

som aldrig riktigt säger vad han hade

Men han gick i staden som man går på landet.

Och sorgligt som att dissekera blommor i böcker

Och att sätta växter i krukor...

IV

Stormen slog till i eftermiddag

Vid himlens stränder

Som ett stort stenigt område...

Som om någon från ett högt fönster

skaka fram en stor duk,

Och smulorna tillsammans

De gjorde oväsen när de föll,

Regnet strömmade från himlen

Och svärtade vägarna...

När blixten skakade luften

Och de fläktade ut rymden

Som ett stort huvud som säger nej,

Jag vet inte varför - jag var inte rädd -

Jag började be till den heliga Barbara

Som om jag vore någons gamla moster....

Ah! det är den där bönen till den heliga Barbara

Jag kände mig ännu enklare

Från vad jag tror att jag är...

Det kändes bekant och hemtrevligt

(...)

V

Det finns tillräckligt mycket metafysik i att inte tänka på någonting.

Vad tycker jag om världen?

Vad vet jag vad jag tycker om världen!

Om jag blev sjuk skulle jag tänka på det.

Vad har jag för uppfattning om saker och ting?

Hur ser jag på orsaker och effekter?

Vad har jag funderat på om Gud och själen?

Och om skapandet av världen?

Jag vet inte. Att tänka på det är som att blunda.

Och inte att tänka, utan att dra för gardinerna.

Från mitt fönster (men det har inga gardiner).

(...)

Men om Gud är träden och blommorna

Och bergen och månskenet och solen,

Varför kallar jag honom Gud?

Jag kallar det för blommor och träd och berg och sol och månstrålar;

Ty om han har blivit skapad, så har jag fått se honom,

Sol och månstrålar och blommor och träd och berg,

Om han visar sig för mig som träd och berg

Och månstrålar och solsken och blommor,

Han vill att jag ska lära känna honom

som träd och berg och blommor och månstrålar och solsken.

Och det är därför jag lyder honom.

(Vad vet jag mer om Gud än vad Gud vet om sig själv?),

Jag lyder honom genom att leva, spontant,

Som någon som öppnar ögonen och ser,

Och jag kallar det månstråle och solsken och blommor och träd och berg,

Och jag älskar honom utan att tänka på honom

Och jag tänker på det genom att se och höra det,

Och jag vandrar med honom hela tiden.

10. Jag vet inte hur många själar jag har, av Fernando Pessoa

En viktig fråga för den poetiska rösten dyker upp i de första raderna av "Jag vet inte hur många själar jag har": här finns ett mångsidigt, rastlöst, utspritt och ändå ensamt poetiskt jag, som man inte vet med säkerhet och som är föremål för ständig förändring.

Dikten utgår från temat identitet, som konstrueras med hjälp av de poetiska subjektens personligheters vändningar.

Några frågor som dikten väcker är: Vem är jag? Hur blev jag den jag är? Vem var jag i det förflutna och vem kommer jag att vara i framtiden? Vem är jag i förhållande till andra och hur passar jag in i landskapet?

Med en ständig eufori, som präglas av oro, försöker poeten besvara de frågor som ställs.

Jag vet inte hur många själar jag har.

Varje ögonblick förändrades jag.

Jag saknar ständigt mig själv.

Jag har aldrig sett eller funnit mig själv.

Från så mycket varelse har jag bara min själ.

Den som har en själ har inget lugn.

Den som ser är bara vad han ser,

som känner att han inte längre är den han är.

Uppmärksam på vad jag är och vad jag ser,

de vänder sig till mig, inte till mig.

Varje dröm eller önskan

Den är inte min om den är född där.

Jag är mitt eget landskap,

den som bevittnar dess landskap,

mångsidig, rörlig och ensam,

Jag vet inte hur jag ska känna mig där jag är.

Och så läste jag, utan att tänka på det,

som sidor, mitt väsen,

utan att förutse att följande

eller minnas gårdagen.

Jag noterar i det jag läser

vad jag trodde att jag kände.

Jag läser om och frågar mig: "Var det jag?"

Gud vet, för han har skrivit den.

(Översatt och anpassad av Claudia Gómez Molina).

Du kanske är intresserad av: 37 korta kärleksdikter